Автор

    В «Доме Учёных» мы ждали своего участия в выступлении. Женька, как всегда, изучал новеньких дам. Из его глаз искрилась синева.

    Рядом со мной готовилась к выступлению очень симпатичная поэтесса. Она держала большую пачку напечатанных стихов и повторяла мне одно и то же, наверно, на нервной почве:
– Видите, это всё за одну ночь! Божественное! Бог всю ночь водил моей рукой! Я бы так никогда сама не написала! Чудесно! Вот сейчас услышите!

     Мы познакомились. Женька не сводил с неё глаз.
Внимательно слушал свою новую знакомую, очередь которой подошла, и он провожал её взглядом до самой сцены.

– Назвав свою фамилию, выступающая монотонно, как часто читают поэты, воспроизводила тексты с листов. Звучало всё красиво и много. Пересказать о чём всё это мне не удалось бы ни за что.

     Женька рукоплескал поэтессе за её выступление, вежливо усадил её рядом с собой и вдруг ласково так спросил:
 – А зачем вы со сцены солгали, что это ваши произведения?

Глаза у красавицы удивлённо округлились. Яркая зелень в них потемнела до черноты.
– Что вы сказали? Я что, по-вашему, их украла?
– Нет, нет! Это вы полчаса усердно твердили, что всю ночь эти стихи писал Бог, да ещё водил вашей рукой. А со сцены для всех сказали, что автор этих стихов – вы.

– Поэтесса, покраснев, выскочила из зала.–
– Ишь, ты какая! Бог у неё в слугах! По ночам ей стихи пишет! А она себя автором называет!

     Женька долго бы бормотал – возмущался бы, но был вызван на сцену, где читал свои, авторские произведения.

***