Пепел

  Вновь и вновь возвращаюсь в это место. Оно тянет меня, не дает уйти, но здесь ничего нет... Ничего ценного... Ничего, ради чего сюда стоит возвращаться... Пепел... Пепел, который не смывается дождем... Пепел, сквозь который не пробиваются растения... Пепел, вечно хранящий боль...
  Из пепла виден фундамент дома. Когда-то я часто бывал здесь... Когда-то... Вокруг дома был роскошный сад, где росли разные растения и кусты роз. Вблизи бил ключ, Который, впрчем, бьет и сейчас, но там течет уже мертвая вода. Вода, которую нельзя пить... Вода, отравленая пеплом мечты.
 Каждый раз, приходя сюда, я вижу эту картину:
 Рассвет. Я босиком иду по саду. Иду к бьющему ключу. Его холодная вода приятно обжигает, но мне это нравиться. Мокрая трава щекочет ноги, и я переполняюсь радостью. Радостью, которая наполняет каждое движение, когда бегу по мокрому от росы саду. Мерзну, но мне не холодно. Меня греет что-то изнутри. Что-то, что наверное можно назвать счастьем...
 Следом вспоминается другая картина:
 Та грозовая ночь, когда молния ударила в этот дом, после чего сотни молний устроили дикую пляску, ударяя то в одно дерево, то в другое, зажигая злые огни, которые даже ливень не в силах погасить. Я смотрел и не мог ничего сделать. Ночь озарилась тысячами огней, которые жгли и убивали сад. Вскоре дождь прекратился, а огни, уже ничем не сдерживаемые, разошлись по всему саду в диком хохоте. Что-то сыпется сверху. Пепел. Горящие деревья рассыпались, посылая на землю горящие черно-белые хлопья. Я стоял посреди огня и ничего не мог делать. Я видел, как радуется огонь своей добыче, но все, что мог это млча наблюдать.
  Снег падал и на меня, обжигая и жаля, а с глаз катились слезы. Я плакал, но не потому что не мог стерпеть боль, а потому, что не мог смотреть как сгорает мечта. Смотреть и быть бессильным.
  На глаза начали наворачиваться слезы и я поспешил уйти из сада. Из сада убитой мечты...