Когда-то
Однажды, это было не очень давно, старые книги нужно было выбросить, сдались они уже. Самые несчастные, их будто в очередь выставили, чтобы вычеркнуть из списка. Одна книга, кажется, она была о любви, хотя, конечно, она была о любви. Так вот, в ней был альбомный старый лист, но относительно книги он был безумно белый, был аккуратно сложен и заботливо убаюкан между страниц.
« Я буду писать и отправлять в пустоту, ведь ты никогда не открываешь книги эти, ты только детективы или фантастику никогда не предаешь. Но вот только будет всегда лежать на одной из полок одно из моих писем, с любовью написанное раз за разом. Я не буду лишнего писать, я буду молиться, чтобы ты открыл хоть одну книгу. Тут все то же, все та же дикая, удушающая любовь. И ты никогда не сможешь утопить ее. Она забьет любую канализацию. Ничего не твоя, потому что ты любишь лишь в ответ, а я боюсь экспериментировать на своей наивности.»
Да, я потом нашла еще несколько книг с одними и теми же словами. Рядом, соседние стопки книг были сплошь детективы и фантастика. И я вот никак не пойму, почему не дать им, этим несчастнейшим запискам шанс чуть побольше, хоть на дольку, дольку от мандарина.
Разбежались облака, спрятались, покусали корку моих желаний. Немного холодно, колени с хрустом покоряют по очереди крохотные ступеньки. Конченные облака. Презираю их безумную легкость и виртуозное улетучивание.
Свидетельство о публикации №211021201979