Из какого сора растут стихи

            Сон в зимнюю ночь


(Осторожно, читатель! Тебя ожидает ненормативная лексика! Подумай хорошенько, хочешь ли ты этого.)



Лучшую треть жизни мы проводим во сне, иногда – в чужом. Именно там мы раскрываемся во всей нашей полноте, не стыдясь её и не боясь замерзнуть. Впрочем, совсем неплохо, когда нас всё-таки укрывают.

Эта февральская ночь пришла к Автору неожиданно. Вроде вечер-вечер, а потом бабах – и ночь!.. Слегка этому удивившись, он послушно заснул, и – ясен пень – увидел сон. Он был длинный, местами волосатый и извергающий нечто нечленораздельное. Короче, это был Знаменитый Поэт Ъ.Щ., борющийся за своё право делать дамам красиво. Автор долго пытался понять, чем же он провинился перед Поэтом, но безуспешно. Пришлось применить допрос с пристрастием третьей степени, и тогда Ъ.Ш. раскололся. Он произнёс:

   – Серое убожество,страдающее от энуреза и приапизма - очаровывай и дальше маниакальных теток,пытающихся грассировать и пахнущих немытой девственностью. Постарайся ночью не откусить себе ***(ты ведь всегда его кладешь в рот на ночь)от страха,если я приду к тебе во сне с битой и засуну ее тебе в задницу. От всей души - хотелось бы пожелать тебе целительного электрошока и псориаза! Пусть твои жабы любят тебя почаще! Спрячь свои яйца,ублюдок! (с)

И тогда Автор понял, из какого сора растут стихи. И порадовался, что сам он – не поэт. И проснулся.