Дым

Иду по одной из улиц старой части города. Она больше похожа на сельскую: широкая, кругом сугробы, даже проезжая часть сильно занесена. По бокам стоят частные, большей частью деревянные, дома. На улице никого нет. Понятное дело - по домам спрятались, ведь морозец за щеки пощипывает. Ну и зря, ведь такую красоту редко увидишь, хотя и зима долгая. Снег поблескивает и хрустит под сапогами, с крыш домов свешивается снег, да так, что домики кажутся еще меньше, сжимаясь под снежной шапкой и пригибаясь к земле, как тихие старички из сказки, на которых кричит их старушка, когда бывает не в настроении.
Неподалеку из одной трубы идет дым, и на улице витает дразнящий запах чего-то... свежеиспеченного, сладкого и вкусного настолько, что воображение рисует пекарню с румяными сдобными булочками, лежащими на противне у окна. Его ловкими руками берет пекарь, и чудесная выпечка сползает с черной раскаленной подставки, подхвтывается и ее уносят к шелестящим пакетикам...
Вот и следующий переулок. Я оглядываюсь назад, ищу тот дом, манящий запах которого вызвал игру воображения, и не нахожу - дым больше не идет из трубы. И мне кажутся эти старые и новые дома, почти спрятанные под снежной массой, маленькими пряничными домиками, в которых еще с порога начинаются чудеса. Улыбнувшись, иду дальше, встречая такие же улицы и спешащих, подгоняемых морозом прохожих. Но каждый раз, когда вижу из окна идущий светлый дым, сразу представляется маленький волшебный домик. Пряничный домик.