Я плод чужих фантазий

Хотелось с неба мне звезду сорвать
И слезы в алмазы превращать,
Но, увы, я не герой плохого мира,
А на сердце камень словно гиря.
В теле бренном грязная душа.
Запятнанная вера… кому она нужна?
Я помнил прошлое доселе.
Я знал, кто правду честно сеет.
Но все упало.
И жизнь по венам течь устала.
Поверил я, что слабость – грех,
Что не существовать мне больше без помех.
Я знал, что стоит сделать шаг.
Я понимал, кому я враг.
Но честно жил ли я?
И правда был ли я?
Возможно плод фантазий чьих-то я?
Крохотная в небе сойка?
Возможно, мой поэт безумец?
Возможно, он глупец…
Наверное, он давно как умер,
А я остался…
Один на незаконченной странице.
Позади мечты и расплывчатые лица.
Мой автор жизнь мне даровал,
А впереди сплошной провал…
Я незаконченная книга,
Растерзанная войною Ника.
Оставил мой поэт меня…

Как я устал судьбу пинать!
Страшиться смерти и стенать!
Закончить жизнь подобно моли?
Не это ль ждали от моей-то роли?
Ни это ль доктор прописал?
Ни это ли поэт создал?
Я средненький герой такой же книги.
Я маловажный член не Высшей лиги!
И создан как насмешка, как плевок.

Хотелось мир весь повидать.
Создать семью, возможно, в космос раз слетать.
Но не удалось! Я плод чужих фантазий…
Я клоп в чужой постели... других я мастей.
Создал меня не гений! Уж поверьте.
Я крохотный штришок на киноленте…
Я в голове у психа!
Ух!.. Занесло же лихо!
Заставила же судьба нас попотеть!
И автор болен и герою не взлететь!
Простите! Но судьба моя уж такова!
Привыкли критики поэтов браковать!
Я думал раньше, что выбор лишь за мной,
И я не прав! Все поросло травой!
Быльем покрылась память…
Устал сражаться… врагов на части рвать!
И шаг не сделать и флаг мне белый не поднять!
Я на бумаге чьих-то мыслей…

Сижу я в чьей-то голове…
Возможно друг я в крепкой темноте?
А может враг в небесной синеве?
Но что гадать…
Оставит ли Создатель право знать,
Что я не настоящий… придуманный герой?
И что же станет далее со мной?
Закрою я глаза… А кто сказал, что выбор сделал я?
Наверное, то автор дописал,
Пока я на странице ночи тихо спал…

Что было в прошлом…
Улыбки, скользящие по рожам…
Как скверная чернильная вода,
Стекающая по сердцу в "никуда"!
А был ли там?
А точно прошелся по тем годам,
Что вроде прожил,
Что вроде помню?
Возможно память – это ложь?
Отложенный в сюжете книги нож?
Пройдется он по горлу иль вскроет вены…
Не мне решать! Не дожил я до этой сцены!!!
Не гневайся читатель!
Ведь автор сумасшедший, он запертый мечтатель!
Он в клетке общества, в оковах власти!
И нет ему в подобной жизни сласти!
Придумал он меня, чтоб укротить огонь!
Но я слабак, я нереален, я словно сон!
Не покорить мне мира,
Пока Создатель боится мыслей силы,
Что в голове своей взрастил!!!