Люди разные, ежедневно,
Всем чего-то хочется, непременно,
Все суетятся и "заморачиваются"
Мешками деньги "заколачиваются".
Тела свои, всё украшаем мы,
Не замечаем, как разрушаем их,
Душа томимая, наблюдает,
И временами волю изрекает.
Когда тела в тиши находятся,
И мимо нас никто не носится,
Мы слышим слабое завывание,
Своей души родной страдание.
Материальное, всё мимолётное,
Пусть яркое, но искромётное,
Сколько ни дай, всё больше хочется...
Слеза души течёт в одиночестве.
Лишь с возрастом, и без сомнения,
Все вспоминают жизнь с сожалением,
О том, что марафон пробежали,
А зов души своей не услыхали.
Накатило
© Copyright: Белокрылая Птица, 2011
Свидетельство о публикации №211021501383
Свидетельство о публикации №211021501383
Рецензии