Диптих. Зима

безэмоциональный декабрь в лоскутах.

Болезненно-непреодолимо-нерушимое охолодание мира. Может охлаждение. Колкими снежинками она ворвется в город рано утром, часов в шесть. Термометр, потускнев, опустит ртуть к -8 и наступит декабрь.
Затаптывая старания снега, согревая воздух своими выдохами, ты помчишься на работу. Сквозь пелену звуковых волн музыки ты слышишь холодный ветер, сквозь облако духов ты чувствуешь запах мороза, а в глаза впиваются белые хлопья. И темнота когда-нибудь постепенно сойдет? видимо смешавшись со снегом – появляется мутное небо. Чавкая ногами по пешеходным переходам и другим пробензиненным поверхностям, ты непременно поежишься.
Заморожено-ледяными взглядами теперь заполнены улицы. По телу пробегут мурашки. Может из-за холода. А ветер будет вплетать тебе в волосы все эти атомы и молекулы свежего снежного аромата.
Так холодно. И необъяснимыми силами все то тепло, которое было внутри, покрывается коркой миллиметрового льда, как тот, по которому ты проходишь этим утром. И хрупкими пальцами ты проведешь по парапету, собрав в ладошку горсть осколков неба. Тех самых снежно-ледяных кусочков, которые при свете фонарей похожи на разбившееся зеркало.
Вскоре ты зайдешь в знакомое здание. Громко хлопнет железная дверь. Глухое эхо этого хлопка отдастся в сердце.
В перерыве, наконец, оторвав глаза от компьютера и заваленного бумагами стола, ты выглянешь в окно. Только сейчас и заметишь как шумно на улице. Пронзающие гудки автомобилей, монотонные разговоры прохожих, завалы снега и северный ветер, запускающий в раскрытое окно снег.
Бездушные щелчки яростно и, видимо, спеша донести информацию до мира, будут раздаваться в твоем здании. А безупречные работники сновать вокруг твоего стола, таская листы бумаг, степлеры, скрепки, булавки и ножницы.
Сорвись с места, спустя еще несколько часов и выбеги в белый мир. Он встретит тебя холодными порывами и поведет к дому.

***

И вот тебе откроют дверь, схватят за руку, стянут шапку и обнимут лицо теплыми ладонями. И он обязательно будет улыбаться.
В доме никогда не было так приятно тепло. Конечно, на столе стоят мандарины, а за стенами кухни стоит ель и играет музыка. Ваша. Может быть, вы поужинаете или просто затопите свои желудки сладко-кислыми дольками.
Вы будете вместе читать. Одну книгу одновременно. И ты будешь ждать, когда перелистывать страницу, потому что он читает чуть медленнее или просто вдумывается в смысл строк, в отличие от тебя. И в книге будет что-то о зиме. Какая-то сказка.
Закроешь глаза. И вот оно - его дыхание, прикосновения где-то в тебе. И так кружится голова.
Когда все внутренности плавятся, окутывая мягкими стенами нервные окончания  и посылают волны нежности в мозг...тогда ты обнимаешь его крепче, что есть мочи. Обнимаешь его руками и захватывая его душу своей.
И кто тогда вспомнит о том, что за окном падает все тот же снег, что захламлял город своим холодом декабрь…
…Стукнет двенадцатый час и счет пойдет на 2 декабря. В окнах соседних домов кто-нибудь еще не погасит свет, и уличный фонарь будет мигать оранжевым светом в окно 9-го этажа. Музыка стихнет, книга захлопнется на самом интересном месте, а кожура от мандаринов будет одиноко высыхать в тихой кухне.
Здесь никогда ненаступит зима.