Ловец снов

Время, ещё недавно застывшее, зашагало вновь, и человек вернулся туда, откуда когда-то давно, а , может, и пару минут назад, начал своё путешествие. Перед глазами появился прежний холм, поросший сочно-зелёной травою. Трава эта шелестела под струями свеже-тёплого ночного ветра, приминалась под его шагами. Мужчина остановился и закинул голову вверх, уткнувшись глазами в небо. Небо было прежнее, родное, такое низкое и укутанное тёплыми молочными облаками. Светало, и лёгкая розово-голубая дымка широкими мазками расплывалась над горизонтом, с каждою минутой гуще и гуще. Человек вздохнул и огляделся вокруг: холм окружали леса, всею своей зеленью дышавшие предрассветным молочно-густым воздухом, на траве сверкали похожие на жемчуг капельки, паутина, как парус, развевалась на кусте, похожем на тёмный, пугающий корабль.
На вершине же холма стоял дом. Тот самый дом, который давно уже стал родным для мужчины. Строение слегка склонилось, будто внимательно слушая путника, деревянные доски почернели и местами прогнили, оконные рамы покосились, и, казалось, что дом плачет от счастья, увидев хозяина. И всё-таки здесь навевало чем-то неправильным, таинственным, подавляющим.
Человек ещё раз вздохнул, глубоко и свободно, и направился к дому. Полы его пиджака трепыхались на предутреннем ветру. Ключ и фотоаппарат матово поглощали сумрачно-розоватый свет. Трава под ногами мужчины тревожно шелестела, пригибалась к земле, ища у неё спасения. Редкие кузнечики выпархивали оттуда и терялись в залитом розоватым молоком воздухе. Он поднялся по стонущим от времени ступеням, и глаза засияли невообразимым счастьем возвращения. И, наконец, положив ключ в карман пиджака, он опустил свою руку на ручку двери, медную, тяжёлую, покрытую чёрной сеткой старины. Дверь легко и резко распахнулась, не издав ни звука. Внутри была непроницаемая темнота, которая, казалось, и поглощала звуки вокруг. Мужчина бесстрашно шагнул внутрь…