Поселок глазами заезжего человека

                Предисловие.

        Я думаю, что то, о чем написано в этом рассказе, в той, или иной мере, имеет место быть в любом поселке и в любой деревне нашей необъятной России. Я писал это короткое произведение, взяв за пример один небольшой поселок в Тверской области, где по воле судьбы мне часто приходилось бывать. Наблюдая за местными обычаями и бытом тамошней молодежи, среди коих, мне посчастливилось проводить некоторую часть своего свободного от работы и учебы времени, я решил написать все это.


                Глубинка

В самом центре Великой и необъятной России-Матушки, в Тверской губернии, воспетой многими великими людьми, кроме М. Борисенко, величаво и надменно раскинулся поселок Суховерково. Спокойно и размеренно несет он свое бремя существования, возвышаясь над суетой и гулом больших городов. И ничто не может потревожить этого глубокого и исполинского спокойствия, кроме субботней дискотеки и местного старожилы Крутяка, орущего частушки под гармонь. Раньше здесь было много людей. Старики и взрослые, отроки и недоросли, все они довольствовались жизнью в нем, и абсолютно не манил их к себе город, как не манила Москва и Питер, Петровское и Рязаново. Но время имеет собственные взгляды на мир. И вот уже стали пусты его улицы и на фасадах домов кое-где начали появляться заколоченные глазницы окон. Только летом здесь опять становилось людно и весело, но, увы, это было уже совсем не то…
Наедине с самим собой и в обнимку с собственной тенью брожу я по его вымершим дорогам, вороша в своей пропитой и начинающей давать неизбежные сбои памяти, те старые добрые времена, когда народ здесь слонялся огромными стадами, а в клубе дрались толпа на толпу. Когда самогон здесь выпивался галлонами и в каждом углу, под каждым деревом можно было встретить знакомые лица, спешно протягивающие тебе налитый стопарь и говорящие «Въеби, братуха». Да... Это уже было, такого больше не будет никогда. И подолгу сидя на берегу озера Любви, всматриваясь в трепет и рябь его цветущей воды,  я снова и снова вспоминал, вспоминал, вспоминал… 
 
                Думки

Ваще, конечно, поселок это настолько противоречивое место, что не знаешь, как себя вести. Приезжая туда, созерцая пустоту, и отчужденность улиц начинаешь думать: "И какого (...) меня сюда занесло...?" Но вот в чем главный парадокс, пробыв там день, или два, с ужасом начинаешь замечать, что уезжать отсюда уже не хочется. Особенно, если в городе тебя ждет работа, грязные маршрутки, до отказа забитые нервным и уставшим плебсом, менты и прочие неприятности большего индустриально-развитого муравейника. Думаешь: "Вот если бы кто-нить давал бы мне хотя бы 15 тыс. в месяц на неотложные нужды (сигареты, ганж, бухло, хавчик и т.д.), то так и жил бы здесь, напрочь забыв про этот город и работу. Но такого почти не бывает... Поэтому, приходится уезжать из этого филиала рая на Земле (хотя поначалу он кажется адом) и возвращаться к повседневной трудовой рутине.
Сама атмосфера, царящая в поселке, особенно по выходным, так и шепчет тебе: !!!ВЫЖРИ!!!! И ты пускаешься во все тяжкие и чем дальше, тем больше. После продолжительного запоя, постепенно начинаешь терять человеческий облик и приобретать звериные повадки, уподобляясь животному неизвестной породы. Начиная пить с самого утра, когда вся страна спешит на работу, дети в школу, а старики в больницы. Время и место уже перестают иметь какое-то маломальское значение. Пьешь везде. В саду, на озере, на стадионе, на старом водоеме, у механической, у клуба, на остановке (поселковский Арбат) и еще черти где. После этого, тяжелой, пьяной поступью отваливаешь домой, чтобы назавтра все снова повторилось. Единственное, от чего ты отдыхаешь в городе, так это от пьянок, ибо в поселке такие слова, как «Я не пью», звучат, по меньшей мере, глупо. Потому как очень трудно не пить, когда все вокруг тебя синячат по черному. Зимой, весной, летом и еще…этой… ну как ее…???? Забыл. Во все эти времена года, употребление, граничащее с усугублением, ни на минуту не останавливается. Поначалу начинаешь поражаться этому, затем восхищаться этим, а потом все это принимается как должное, так как и ты необратимо превращаешься в живой сосуд для хранения водки, спирта, сэма и прочего, неисчислимого.
Хвала богам, если ты безработный, или в отпуске. Немного сложнее тем, кто просто заехал проведать поселок на выходные, так как риск остаться здесь до следующих выходных, вследствие чего быть уволенным с работы, весьма велик. Причины те же. Повальный, всепоглощающий и всеобъемлющий жор. Ну и что поделаешь? Развлечений больше никаких нет. Летом еще как-то оттягивают грибы и ягоды с их лесом. Блин.…Или наоборот? Ну не суть. Рыбалка там. Хотя какая рыбалка без употребления? Рыбалка отпадает. С охотой то же самое, иногда и с летальными исходами, если не для людей, то для уток и зайцев уж точно. Ну, это все летом. А потом? Семь месяцев грязь, срач и дубак. Надо же чем-то все это время заниматься. А заниматься то и нечем. X-Box 360 здесь есть не у каждого, а точнее почти ни у кого он есть)))) Ролевые игры здесь так же не котируются. Хотя нет, пожалуй, есть одна. Называется «Замут и поиск» Смысл ее очень долго объяснять, поэтому, не стоит заострять на этом внимание. А в остальном, серые будни. Пунцовые и однообразные дни, меняющие друг друга с завидным постоянством, но так и остающиеся никем   незамеченными. Зимой дни превращаются в ночи, до невозможного больно давящей на спину и плечи всей своей темной тяжестью. Вот и пьют все и пьют всё. И я пью.
О Боже, и я пью…?

            Дискотека

На смену понедельнику с его работящими друзьями приходят полупьяная пятница с сестрой-алкоголичкой – субботой. Это уже как не крути. И начинает медленно, но верно раскручиваться карусель морального разложения. Субботнее утро начинается с поспятничного похмелья, огуречного рассола и нового замута на вечер. День, вбирает в себя, собственно, сам трудоемкий процесс принятия внутрь с закуской, или без таковой. Ну а вечером, на трон приходит Вакханалия праздничного пьянства. Все, кто еще хоть как-то могут самостоятельно передвигаться, стройными, немного покачивающимися (Земля то крутится) колоннами, направляются в «Третий Рим», в местный ДК имени ХЗ кого, на дискотеку. Вот там-то и начинается таинство!!!!! Там-то и начинается настоящий пир во время чумы.
Позвольте начать повествование об этом с небольшого описания этого мистического места. Планировка клуба, скорее всего, позаимствована у строителей Египетских пирамид. Два этажа в стиле «модерн» прекрасно дополняют друг друга. Просторный киноконцертный зал и, собственно, само фае здания, где и колбасится хмельной плебс, увенчаны могучими колоннами 12 века. Просторные и удобные отхожие места наполняют ароматными благовониями давно переваренного ужина все помещения и холл включительно. В самом же холе имеется американо-русский бильярд и огромное множество свободного места для дуэлянтов. Но об этом чуть позже. Природа, шевелящаяся вокруг ДК имени ХЗ кого также многолика и разнообразна. Асфальтовые ковровые дорожки обильно усыпаны лепестками битого стекла, бутонами сигаретных бычков и огромным межгалактическим созвездием плевков. Перед входом в клуб широко раскинулся «БАР». Это длинная бетонная конструкция, на которую когда то вешались плакаты об итогах ударных и рекордных темпоф торфодобычи, а также фразы, лозунги и слоганы о великом и светлом коммунистическом будущем и естественно о том, как же хорошо в стране советов жить. В этом баре всегда в ассортименте любые напитки и закуски, которые только может пожелать туманный и воспаленный мозг здешнего обывателя)))) Перед ДК естественно имеется абсолютно бесплатная и абсолютно неохраняемая стоянка на неопределенное количество автомобилей. Ну и хватит на этом…
Dj здесь играют местные. И естественно говно. Но это некоим образом не волнует посетителей, так как те, кто уже в состоянии глубочайшего окисляючуса, согласны танцевать хоть под симфонии Шестаковича. Ну а те, кто еще чувствуют себя относительно трезвыми, с веселыми криками, гутаря и смеясь, мирно догоняются в удобных почивальнях ДК, либо, вокруг него.
Иногда на дискотеку заезжают иностранцы. Это вольные каменщики из солнечного Узбекистана, работающие в котельной, а также делегации из Петровского, Колталова и еще откуда-то.… Стоит ли говорить, что из-за этого, то там, то тут вспыхивают рукопашные потасовки с элементами эквилибристики, иногда перетекающие в массовое побоище, зачастую заканчивающееся стрельбой из всех единиц имеющегося в арсенале оружия. Последнее такое происшествие на моей памяти было в апреле 2008 года от рождества Христова, в котором Вашему покорному слуге даже удалось поучаствовать. Поводы при этом банальны и одинаковы. Начиная от изъезженного и протертого до дыр – «Ты че, меня не уважаешь»?!?! и, заканчивая захватывающими по своему драматическому финалу боев один на один, за честь дамы.
Ближе к полуночи, все перемещаются на танцпол, где в изящных и слегка ветьеватых движениях спины и таза проводят все оставшееся время, лишь изредка прерываясь на процесс поглощения жидкостей, утоления никотинового голода, выяснения отношений, ну и естественно на выполнения ритуалов естественной надобности. После окончания таинства, разбитые и потрепанные армии кутил праздно разбредаются по поселку, продолжая магический парад выходного дня.
Выйдя с утра в воскресения на центральную площадь поселка, где обычно паломники и пилигримы встречают автобус как второе пришествие Миссии, можно немного растеряться. Невольно начинает складываться впечатление, что ты находишься в Чернобыле, где-то в зоне отчуждения, из которой все нормальные беженцы давно эвакуированы, а тебя, суки, забыли. Поселок в эти ранние воскресные часы будто вымирает. Весь рабочий люд еще спит, так как выходной, а гулявшие всю ночь молодые повесы так же только вот легли, чтобы где-то после обеда, сбиться в стаи и дружно, отпиваясь пивом и кашенской, вспомнить лихую ночь во всех ее страшных деталях и подробностях.
Вот и стоишь ты один в центре этой маленькой вселенной так не похожей на большей мир, который находится всего в сорока километрах отсюда. Мир, где уже давно все отдыхают иначе. Мир, где взгляды так разнятся, а если нет денег, то ты сидишь дома и сосешь голого барса. Мир, где любое чудачество и лиходейство может лишить тебя зубов, или загнать в просторы продрогшего обезьянника. Мир, где все тебе чуждо, так как ты родом отсюда. Из Суховеркова. Но на следующие выходные, ты едешь на автовокзал и берешь себе в кассе у нервной тёте заветный билет на заваливающийся на бок и разваливающийся на дороге автобус и снова возвращаешься туда, где ты свой. Туда, где все тебя прет и вставляет. Туда, где так свободно и независимо разливается маленькое по площади, но большее в наших сердцах озеро Любви.   

                Послесловие

Писав вот это вот все, я не имел абсолютно никакого желания обидеть, или не дай Бог унизить, кого бы то ни было. Просто все, как здесь написано, так на самом деле оно, собственно, и есть. И пусть рассказ этот написан, не побоюсь этой фразы, «в утонченных юмористических тонах», но между тем, под маской шутовства и сарказма, здесь прячется и некий серьезный смысл, найти и понять который Вам всем и предстоит. И пусть каждый сам решит, смеяться ему, или плакать. Веселится, или грустить. Но в любом случае, чтобы Вы, или мы не выбрали для себя, это лишь то, что заложено в наших душах и отмечено в сердцах. Это то, что мы называем Любовью. Любовью к своей Родине. Любовью к своей Земле. Какая бы она ни была и как бы ее не называли чужие, она наша. И всегда таковой останется.