Да, я плохой

  Да, я плохой, я просто омерзительный, а ты сама-то хороша? Некупленные цветы остаются всего лишь не купленными цветами, а вот непроветренные мозги засоряют своей пылью всех окружающих. Посмотри, сколько хлама набито в твоей башке: французский выщип и американская арахисовая паста, макияж смоки-айз, семена георгинов для твоей растреклятой мамочки, новый альбом певицы Максим, снова задержка месячных и жидкая диета до понедельника. Выйди на балкон, прошу тебя. Подставь голову под осенний ветер с дождем. Пусть это все вылетит. Пусть ты будешь пустая и радостная, как была год назад, когда я впервые поцеловал тебя у старой чугунной ограды, подернутой паутинкой осени. Да, конечно, у меня на уме один секс, и я очень польщен, что ты знаешь такие слова: "сексуальная рабыня". А слово "сублимация" - знаешь? А "реноме"? Или "постмодернизм"? Ладно, извини за постмодернизм. Простой человек не должен мучить себя литературоведческими терминами. А ты очень хочешь быть простым человеком, правда? Таким незатейливым, наивным. Но где ж тогда твоя доброта, чистосердечность, черт возьми, где они, ведь простые люди добры?! Или уже давно не так в этом мире? Какого черта провинциальная девчонка, за всю жизни не прочитавшая даже сказку "Колобок" строит из себя Мисс-Вселенную? Эти твои смоки-айз и черное белье в колючих кружевах. Ты похожа на шалаву - таких много в Интернете, предлагают классику и минет за четыре тысячи. Я в курсе, что ты ненавидишь Интернет, золотко мое самоварное. Но сколько можно говорить тебе - не носи черное белье. Я его не выношу. Оно придумано французскими проститутками в средние века - чтобы грязи не было видно. Я не давлю тебя мозгами, боже мой, если не хочешь слушать меня, иди, воткни глаза в своей телевизор. Интересно, ты понимаешь, о чем они говорят? А ты слышишь, как птицы поют? А сердце свое собственное слушаешь иногда, положив руку на грудь? Я - да, слушаю свое сердце. Потому что я шизофреник, очень остроумный вывод. Я рад, что ты знаешь такое длинное и сложное слово и даже догадываешься о его значении. Знаешь, иногда мне правда кажется, что я шизофреник. Мне хочется порезать охотничьим ножом твои черные тряпки, вытряхнуть в мусоропровод твои вонючие парфюмерные банки-склянки, раздавить каблуком твой телефон, с номерами твоих паскудных Люсек-Маринок-мамочки-сестренки, а потом (поскольку ты не вынесешь жизни без тряпок, косметики и мобильника) придушить тебя за горло.
Со мной страшно? Не живи со мной. Проваливай отсюда. Да, мне будет весело со своими книжками, со своими приятелями, бесконечно жужжащими о книжках, с компьютером, где я пытаюсь писать книжки.
Я буду просыпаться один, смотреть в тихий рассвет, варить себе черный кофе и жарить котлеты. Я буду гулять по вечерним московским переулкам, где разбивается свет фонарей о вспышки витрин - вместо того, чтобы сидеть с тобой, созерцая имбецильные музыкальные клипы. Я уйду с работы, потому что мне не нужно будет покупать тебе тряпки и диски. Я буду свободен, понимаешь, красивое бесчувственное животное!
Я буду скучать по тебе и очень быстро умру.


© Copyright: Антон Рагозин, 2010
Свидетельство о публикации №21011030254