Москва-Кишинев. И обратно

               

    Так получилось, что я еще загодя купил билет в оба конца на поезд.
 Мне нравится перемещаться в пространстве под стук колес, мелькание пейзажа за окном, ворчанье проводников и пристальное внимание погранцов и таможенников.
А после Домодедово и подавно.
На Киевском вокзале тихо и пустынно. Как будто, Домодедово за тыщу километров отсюда. Два милиционера  лениво осматривают выходящих из здания вокзала на перрон пассажиров.
На входе, вообще никто никого не осматривает. Идиллия 70-годов.
 Да и кому нужен полупустой вагон купейного типа советского образца?
Без биотуалета, кондиционера и  табло с температурой  в вагоне.

Юбилей близкого мне человека позвал в дорогу. Дорогу, которую я знаю с незапамятных времен, если не ошибаюсь, с 1975 года.
Тогда, солнечной осенью, поступив в аспирантуру, довольный собой и в предчувствие  приятной перспективы пожить в Москве, как минимум, три года, я отправился в гости.

Сложно описать состояние души и тела более чем тридцатилетней давности.
Ощущение силы, здоровья, молодости, дерзости не покидало меня тогда.
Нежная ярость, переходящая в яростную нежность. Где - то, так.

« Мой белый город, ты цветок из камня, омытый теплым солнечным дождем», таким меня и встретил тогда Кишинев.
С тех пор я много раз бывал в Молдове.
И даже тогда, когда Штефана чел Маре, грустного и одинокого, женили на поэтессе Лари, предварительно разведя с русской княжной, внучкой великого князя Ивана.
Ненависть к советскому, а позже и к русскому, била ключом.

И тогда, когда  началась война, и многие русские, да и украинцы находили в почтовых ящиках открытки с надписью: «чемодан-вокзал-Россия».
И после войны, когда мотался между Тирасполем и Кишиневом в попытках согласования своих не шибко денежных проектов.
И когда отдыхал в Дубоссарах, предпочитая морю чистейшую воду Днестра, где готовился к очередному марафону, накручивая километры меж кукурузных полей и вызывая недоуменные взгляды местных сельчан.
-Придурок, носится тут по жарюке,   пил бы винцо в тенечке.-
Было дело.
Прошло семь лет. Много воды утекло. Коммунисты отошли от власти. Воронин, бывший президент, в оппозиции. Русских школ мало. Высшее образование на русском языке получить практически невозможно. Румынский язык правит бал.
Парнишка, подсевший в Брянске, русский, живущий в Кишиневе, за счет российского бюджета учится в Брянском универе. Факт отрадный.
Вся молдавская молодежь, его сверстники, получили румынские паспорта и погнали в Европу.
Средний возраст, на заработках в России. В деревнях старики и дети. Такая, поспешная преамбула.
А пока, пройдя две таможни, утром вплываем в Незалежную. Все те же полустанки « пиво, колбаска домашняя, пирожки и вареники горячие, рыба копчена…»
Вот откуда рыба копчена? Днепр далеко позади, Днестр далеко впереди…
В Виннице вышел подышать, и сразу же был окружен торговками и торговцами местного товара. Просительно заглядывают в глаза, вежливо и настойчиво расписывают достоинства нехитрого съестного добра. Чувствую, надо или уходить с перрона или хоть что-то купить. Уходить не хочется, воздух чист и свеж, легкий морозец.
Пришлось купить тыквенных семечек.
Кто-то из Тирасполя гуляет и просит шампанского. Торговки столбенеют.
Шампанского…. Они явно не готовы. Но уже через секунду одна, самая шустрая, удостоверившись в серьезности заказа, мчится к зданию вокзала. Заказ серьезный, на триста рублей. Возвращается через десять минут и довольная, получает требуемую сумму за две бутылки. Все товарки с завистью поглядывают на счастливицу.
Незаметно подкрадывается вечер, а с ним и Приднестровье. Еще проверка. Полвагона опустело. Медленно едем вдоль дороги через Днестр. Хорошо помню, как тут бились граждане одной страны друг с другом за правое дело.
В Бендерах еще полвагона выбралось.
Впереди Молдова и нас осталось двое. Я и паренек - студент из Брянска. Не густо. Ходит по вагону полицейский и рекомендует иностранцам получить регистрацию в полиции, ежели визит затянется более чем на три дня. Надо прислушаться.
А вот и столица. Темно, пустынно, тихо.
Здравствуй, Кишинев.

Банкет по случаю юбилея собрал более тридцати человек.
Много бывших. Зам. министров, еще с советских времен было трое. Ну и министр мелиорации и водного строительства. Болгарин, по фамилии Грек. Василий Иванович. Хороший мужик. Знакомы еще с 87 года. Увы, тоже бывший. Два вице - премьера новой Молдовы. Тоже бывших. Депутаты, директора, послы.  Украинцы, молдаване, русские, евреи. Минисоветский союз.Все бывшие. Действующих мало. Это самые смелые. И понятно, почему.
Юбиляр несколько лет назад рассорился с президентом, теперь, правда, тоже бывшим, но не утратившим своего влияния и ныне.
А как не рассориться?
План Козака по объединению Приднестровья и Молдовы, который так тщательно готовился и был готов к воплощению в августе 2004 года, в одночасье был похерен Ворониным.
Европа, не желающая объединения, посулила кредит и перекупила Молдову.
Ну что ж. Теперь, видимо, навсегда.
Здравствуй, Румыния.
Услышал массу любопытных деталей из жизни юбиляра.
Однажды, много лет назад, исключили из партии. Из сэкономленных стройматериалов, будучи тогда начальником управления по орошению, он построил два 12-квартирных дома для своих работников. Нарушение финансовой дисциплины. Дошло до Гроссу, тогдашнего Первого секретаря. Отменил. Восстановили. Ценили тогда инициативных и предприимчивых. И за можай не загоняли. Хотя, в принципе, могли. И прости, прощай, карьера, интересная работа, вера в идеалы.

Или землятрясение  в Кишиневе. Только, буквально месяц назад, принял он  коммунальное хозяйство города. Сколько было разрушено тогда, узнал я  только сейчас. И как всем Союзом помогали - металлом, стройматериалами, оборудованием. Москва, тоже, между прочим. Тогдашний главный коммунальщик Москвы, с легендарной фамилией и именем - Александр Матросов, лично приезжал и помогал.
Популярный был, между прочим, на Москве человек в середине 90-х.
Что-то не поладил потом с Лужковым и ушел.
А мне  помог телефон провести в мою квартиру в Бутово.
И накаких подношений.
- Пойдешь на телефонный узел. Скажешь от меня. Подключат.-
На телефонном узле, услышав фамилию, вздрогнули. Мне приятно. Подключили через неделю.
На следующий день, после банкета, гуляем по центральной улице имени Штефана чел Маре.
Некоторые глядят с любопытством. Один мужик в кожанке и меховой шапке здоровается и останавливается.
-Буна зиу, Владимир-)
-Буна зиу-
-Ну как, Петро, добился персоналки?
- Ну где мне с вами депутатами равняться…две тыщи лей* и радуйся жизни…
- Да..эти не дадут…-
-А кто это?-
- Министр просвещения, бывший. Попытался русский язык сделать обязательным в школах. Вот и уволили.-

Идем дальше. Теплый солнечный день. В самом центре, неподалеку от здания Парламента есть красивый сквер, любимое место для прогулок жителей города. Здесь же живописная колонна-памятник Пушкину. И бюсты классиков молдавской литературы. Болтаем, дышим, вспоминаем.

- О привет, Володя! С юбилеем! Молодец, добрался !
- Добрый день….Мирча…какими судьбами здесь…ты, вроде, в Италии..-
- нет..пока не взяли…жду приглашения…-
- а куда идешь, дом то твой за городом? -
- закрыл на замок, счет на газ прислали, ровно месячная пенсия, вот иду к теще, живем втроем, в двухкомнатной квартире. Так дешевле. Ну, пока-
- Будь здоров-

-А это кто? Тоже министр бывший?-
- Да у тебя, прямо-таки, глаз на министров) Да, министр внутренних дел. Никак на работу не устроится. А жить на что-то надо. Это не то, что у Вас в России.-

У Дома правительства недавно установили черный камень.
Памятник жертвам тоталитарного коммунистического режима.
Михай Гимпу, так и не дождался вожделенного поста Президента. Но маленький вклад свой, в дело последовательного отторжения молдаван от России, внес.
Подходим, к некогда разгромленному зданию Парламента. Помыли, почистили, вставили стекла. Снаружи все нормально. А внутри?
А внутри все зависит от нынешнего Председателя, Мариана Лупу. Посмотрим.
Вечером, перед ужином гуляем в Парке у мемориала погибшим в Войне с фашистами, воинам. Красиво, с подсветкой. В красном граните.
Есть почетный караул. Охраняется полицией.  Отмериваем шесть кругов, по 15 минут каждый.
Еще недавно, юбиляру отдавали честь, знали в лицо, по многочисленным торжественным мероприятием в День Победы. Теперь не отдают.

На следующий день отправляемся за город, в резиденцию Митрополита Молдавского,  в Киприанский Монастырь.
Восстановленный пять лет назад, он находится в красивой долине, в часе езды от Кишинева.
Добираемся быстрее, чем за сорок минут.
Джип «БМВ» без помех домчал по пустым дорогам. Пробок нет.
В монастыре тихо, немноголюдно. На стенах обязательны росписи Первосвятителя Киевского Владимира и Господаря Молдавского Штефана. Чтят. Но и лики «наших» святых тоже здесь. И Сергия Радонежского. И Серафима Саровского. А как же.
Молдавия в Московском патриархате. Наши люди.

Вечером идем в Русский драматический театр им. А.П.Чехова.
« Братья Карамазовы».
В театре холодно. Зал едва отапливается. Люди сидят в шубах и пальто. Так было и десять лет назад. Вечерними нарядами не похвастаешься. Но публики много. Партер, во всяком случае, полон.
Понравился  Смердяков, не Валентин Никулин, конечно, но представить его в роли горбуна, с непрерывно трясущейся головой, это очевидная находка.
После спектакля зуб на зуб не попадает. Добравшись до дома, прибавили тепла. Стандартные 16 градусов в течении дня увеличиваются до 18. И так везде. Даже в квартирах бывших начальников. Тепло и электричество нынче дорого.
Спасает коньячок десятилетний. «Квинт». Настоящий. Под горячий супец и мясо. Теплее.
И говорим, говорим….
Мне сейчас особенно грустно. Человек, отдавший более сорока лет жизни этому краю, осуществивший массу реальных проектов, масштаб которых не сопоставим с нынешними потугами местных промышленников, оказался вдали от исторической родины, среди несчастного народа, разорванного на части. Усталого и равнодушного.

Особенно грустно оттого, что этот дорогой мне человек - мой старший брат.

В день отъезда бродим с братом по базару и магазинчикам в поисках сувениров.
Сыновьям купил майки местного клуба « Зимбру», благо, владелец клуба, заезжий нефтяник из Москвы, оказался старым знакомым брата.
Раньше, всегда привозил лаванду, такую в полотняных мешочках.
Сейчас ее нет. Собирать ее некому, да и заказчиков нет. Промкооперация приказала долго жить.
Везу знаменитое вино. Пуркарское розовое и черное. Рошу де пуркаре и Негру де пуркаре.
Разливают его в свободных экономических зонах. Их в Молдове шесть. Для подъема экспорта их тут открыли. Освободили от налогов. А что экспортировать-то? Вино, коньяк, мебель собирают неплохую.
По-прежнему, классное вино. Но где оно в Москве?.

Еще двадцать пять лет назад Кишинев делал хорошие тракторы, стиральные машины, приборы точной механики, классную поливочную технику, полностью обеспечивал себя продовольствием…..

Коньяка брательнику надарили немерено, и он все готов был мне отдать…но на границе можно только литр крепкого и литр вина…
Рисковать не буду.
Как и в день приезда, на перроне вокзала тихо, темно и пустынно. На девять вагонов едва полсотни пассажиров наберется.
Выпиваем на посошок по 50 граммов.
Брат бодрится, шутит, весело ругает российскую власть, бросившую их тут на произвол судьбы. Надолго не прощаемся. В мае, в Питере назначена стрелка.
Что тут сказать? Она, наша власть и в России то, кроме себя никого не жалует.

Долгие проводы - лишние слезы.
 Отметку о пребывании в Кишиневе в полиции я, естественно, не сделал.
Полицай, так сладко и  плотоядно ухмыльнулся, и... предложил покинуть вагон на ближайшей станции в Бульбоках.
Болван я полный. Полиция была в двух шагах от дома. Сам виноват.
Предложил договориться. Полицай заюлил.
Сколько ж запросит?
В кошельке 200 баксов и 2000 рублей. Предлагаю 100 долларов.
Полицай захлебнулся, закашлялся, в руки купюру не берет. Опытный, падла.
Посмотрел в паспорт, задумался. И тут мобильник зазвонил. Брат. Как чувствовал.
Я молчу о проблеме.  А он просит зайти к послу Молдовы в России и передать одну просьбу. Фамилия  посла звучит громко. Полицай заюлил.
Появилась мстительная мыслишка позвонить Андрею Ивановичу Негуце, послу. Телефон его в моем мобильнике есть и мы знакомы.
Но время…в Москве сейчас второй час ночи. Будить хорошего человека неприлично.
Полицай просит вполовину меньше.
Отдал две тысячи.
В знак солидарности с сотнями молдаван по всей Москве, которых раздевают наши менты.

До четырех утра подряд, с небольшим перерывами, три таможни, погранцы, в Бульбоках, Бендерах, и в Кучургане,на границе с Украиной.
Заснул и проспал почти до самого Киева.
Остановились на какой-то станции. Сонный, вглядывался в бетонные заборы, заснеженные перроны. Боярка….Боярка!!

Павка Корчагин - Василий Лановой мчится с перекошенным лицом…и саблей в руке!
Даеееееоошь!!!!
Наверное, год 58…Все мы, пацаны, ходили тогда смотреть этот фильм.
Знает ли кто в этой Боярке, шо здесь було 90 лет назад?

Обсуждаем с проводницей, Прасковьей Алексеевной, отсутствие биотуалетов в вагонах поезда.
Оказывается, в Кишиневе нет специализированной установки для отсоса " добра" из биотуалетов.
Эх, РЖД, Якунин...для немногочисленных соотечественников могли бы расстараться...деньги ведь, небольшие.

Это, ведь,не зарплата убогих футболеров "ЛОКО". Здесь миллион долларов не нужно.

В следующую ночь снова две таможни, собачка маленькая такая, вроде таксы, зашла в купе и принялась личные вещи вынюхивать…неужели запах лишней бутылки коньяка учует?
Нет, пронесло….она оказывается, наркоту ищет. Ну с этим дерьмом у меня полное неприятие.
Ранним утром, полпятого, поезд медленно вползает под своды Киевского вокзала.
Снова тихо. Милиции не видать. До появления Президента на вокзале остается целых десять дней.
Тащу сумку и себя в метро.
Внизу сквозняк, сыро, грязно. Воняет.
Ждем, когда, еще пока гаевский метрополитен, впустит пассажиров в теплый вестибюль.
Ровно 35 минут шестого. Народ ринулся на штурм дверей.
Здравствуй, город дорогой.

* за два с полтиной рубля один лей дают