Дождливый год

Промокла. Дождливый год.

У меня почему-то красиво получается только в слова играть, и то не всегда. И ни когда с людьми разговариваю, а когда сама себя исписываю.

В этом году пришла не моя Весна. Было отчаянное, искусанных губ лето. Холодная осень и мерзлая зима. С осени только полегче. Огонь свечи ладошкой будто придерживает кто-то, мне одной известный неизвестный, чтоб не погас, чтобы тепло, тонкое такое, аккуратное. Какое может - такое и дает тепло.

Все неправильно. В моей жизни последний год все складывалось неправильно. Сначало было больно, потом стало параллельно на все. Потом обидно даже немного. Что-то вроде ущемленного самолюбия. Разочарование. В нем, в Них.

Затем стало тепло. Как в объятиях. От свечи этой, ладошкой прикрытой от всех ветров. А ветра сильные. Но ладошка большая, мужская. Надежда какая-то светлая появилась и улыбки. Затем снова обрыв, когда и руку протянуть помощи не можешь. Затем наступила вера. Крепкая такая, взрослеющая каждый день. И зачем-то вдруг навалилось неверие. Прогнать не могу. Но очень хочу. И наплевать на все хочу, чтобы просто с водоворотом внутреннего в водоворот другого внутреннего и соединиться.

Дурацкий год. Вычеркните его, пожалуйста, из моей жизни. Я дальше пойду. Только одного из новых знакомых бы взять вперед, если можно. Пожалуйста.

Я очень устала за 2010-ый. Он опустошительный был.

Дорогой, Дед Мороз. Я знаю, что у тебя уже голова болит от миллионных желаний. Но я никогда ничего у тебя не просила. Дедушка.. Пусть следующий год будет счастливым, я очень тебя прошу.