Сказка про мрачные вещи

В детстве я мечтал стать мрачным профессором какой-нибудь мрачной науки, и по праздникам мрачно шутить одному мне понятными мрачными шутками, и сделать какой-нибудь мрачное открытие, чтобы после моей незаметной смерти мне поставили бы мрачный памятник на окраине старого города, и вокруг был бы лес и отголоски чего-то потерянного, и оттого вдвойне стоящего в жизни, и чтобы вокруг была бы осень, и была бы она всегда. И чтобы случайный прохожий, случайно забредший к моему мрачному памятнику, посмотрел бы на него скучающим взглядом, и о чём-то задумался, быть может,  о том, что уже не успеет к закрытию магазина, и что придётся ему сегодня засыпать странно и непривычно трезвым, и станет ему страшно, и этот страх погонит его от моего злосчастного памятника в знакомый, но такой бесполезный мир. Но след в его душе от встречи со случайным мрачным памятником всё равно останется, хотя он, конечно же, не будет его ощущать до того момента, пока мой полузабытый мрачный силуэт не всплывёт в сознании случайного прохожего тогда, когда это будет совсем некстати.
И человек заплачет.