И у вещи есть судьба?

                Я ведаю, что боги превращали
                Людей в предметы, не убив сознанья
                (Анна Ахматова)




—  Дзззззыыыыннннь — раздался красивый переливчатый звон из комнаты,  откуда только что доносился назойливо-противный звук электродрели.

—  Ну вот...  Что ли судьба у тебя такая?  —  послышался сокрушённый голос.

Вхожу и вижу то, что осталось от разлетевшегося вдребезги стеклянного колокольчика с  приятным,  нежно-зеленым,  отливом.

— Да не переживайте вы так…  —  пытаюсь успокоить соседа,  которого попросила повесить на стену светильник.  — Не очень-то он мне и нужен...   Его подарили лет пять назад.  Вчера перебирала в шкафу и наткнулась.  Решила,  наконец,   приспособить,  мол,  чего он столько лет без дела лежит,  —  пусть светит...   

—  Значит,  точно,  —  судьба!  —  мужчина всё ещё  был расстроен и говорил о вещи,  как о человеке,  —  Это надо же! Пять лет пролежать для того,  чтобы,  не успев послужить,  разлететься в один миг. 

—  А что,  вполне возможно,  что и у каждой вещи имеется своя планида,  —  подхватила я волнующую и меня тему. —  Иначе чем объяснить,  что одна  — служит верой и правдой десятилетиями,  а другая... —  я перевела взгляд на кучку блестевшего на полу мусора, — не  «пожила»  и минуты,  подарив нам свой прощальный звон.  Может,  ему и вправду,  —  не светить,  а звенеть хотелось?