Рассказ пойдёт о молодом человеке

 Рассказ пойдет о молодом человеке  сорока двух лет, может кто-то скажет, что он уже не молод или слишком стар, ну а для кого-то он будет интересным молодым человеком. И так, дело было поздней осенью в одном замечательном городе, назовём его -  город Ч. Этот молодой человек, в девятом часу вечера, сидел на вокзале, в ожидании поезда на Юг. Кресло было вполне комфортным, вокзал – чистеньким и опрятным. Не знаю почему, но к нему подошли, почти одновременно, трое: две женщины и мужчина. Молодой человек, опершись о боксёрскую грушу, стал внимательно слушать подошедших. Потому что все, по очереди, обращались к нему, да, да, именно к нему, им незнакомому. Первой заговорила женщина помоложе, посмотрев в глаза она сказала: - Мой отец тоже был боксёром, его убили, зарезали в драке, нанесли восемь ножевых ранений.
   Тут в разговор вступила женщина постарше. Заняв свободное место напротив, она начала говорить очень быстро, сбиваясь, иногда повторяя слова: - А я, я, маму похоронила. Здесь в пригороде. Сама, сама, я нездешняя, живу в Узбекистане, а как мама, мама заболела, вот приехала сюда, вот. Ухаживала за ней полтора года и вот, недавно похоронила …
    Молодой человек думал, если бы он был сейчас в Петербурге, то сидел бы уже в «Мариинке», или на худой конец, в каком-нибудь театре - смотрел спектакль. Но когда дошли до него слова, напротив сидящей женщины, симпатичной, уже тронутой сединой, но с невялым, слегка округлённым лицом, вспомнил свою маму, что она ещё, слава богу, жива, здорова, и скоро уедет в санаторий, по путёвке.
   Мужчина, стоявший слева, вдруг неожиданно предложил купить у него книгу. В его правой руке были три книги, раздвинув их, как колоду карт, сказал: - Не желаете ли, приобрести.
   Молодой человек заметил, что книги одного автора, в твёрдом переплёте. Прилично изданы, но не в суперобложке, две из них, с фотографией автора и автор кого-то напоминает, ну, конечно же, вот он стоит и продаёт свои же книги. Молодой человек опять посмотрел на женщину, та продолжила: - Когда мама умерла. Мне было неначем забрать её из морга, я пошла, спросила у соседки дачную тележку, уже собралась в больницу, но,  видимо кто-то …
 Молодой человек подумал, если бы писатель продавал классику: Бунина, Чехова, Достоевского, Булгакова наконец, то не мешало приобрести, а так…
По телевизору в это время показывали дочку Инны Чуриковой, она что-то о молодых исполнителях говорила, а в голове, почему-то крутился на перекладине гимнаст.
    Та, что помоложе, заговорила вполне разборчиво, обращаясь к писателю: - А почему Вы не продаёте свои книги через магазин?
 - Я не к Вам обращаюсь, а к молодому человеку.
Но дамочка оказалась настырной, выхватила одну книгу у писателя, и перелистывая, говорила очень тихо: - Стукач, Стукач…
 Слышал её кто-то или нет, история умалчивает. Но лишь молодой человек заметил, что тираж был небольшим, и  книга его уже заинтересовала, так как с обратной стороны обложки, на фотографии, стоял лётчик в унтах, на фоне самолёта.
 - Видимо кто-то сообщил,- продолжала женщина с сединой на висках,- и пришла машина с прежнего места маминой  работы, на похоронах были родственники на дорогих иномарках, но деньгами никто не помог, вот теперь еду домой в Узбекистан, там у меня всё есть: и машина, и гараж, и работа. Я бы купила себе такую книгу.
 Молодой человек молча достал бумажник, и отдал купюру писателю, а женщине книгу. Писатель, обрадовавшись, убежал, а молодой человек молча встал, взял сумку и грушу, и пошёл к поезду, так как объявили посадку.