Так кричали птицы...

Тебе нравится тот путь,который ты выбрала?
Поговори со мной.Хоть раз...

Нет,не нравится.Я не знаю, как вернуться.
Говорила.Оказывается, я умею говорить.
Говорила с темнотой.Пустотой.Ветром.Дождём.Каменным ангелом.Мраморным надгробием.
Рассказывала сказки Страху.Шептала молитвы Боли.Смеялась вместе с Безумием.
Я научилась говорить.Но ты всё равно меня не слышишь...

Он кричал...когда нежную матерчатую плоть пронзала тоненькая серебряная смерть...
После,когда хрупкие больные пальцы держали таблетки...бледные больные губы обнимали холодное стекло бутылки...душа была пропитана табачным дымом...он кричал...бесполезно...не услышала,не впустила...кричал,умолял...взмахнул крыльями и улетел...казалось бы навсегда...но быть может...

Скрыть всё от других легко.Все такие проницательные.Молчать.И потихонечку сходить с ума.
для них просто в два раза больше куришь и пьёшь.а на самом деле...

Всё разлагается...кости,бледность...кровь...кровь...кровь...

К кому идти? В кого верить? У кого просить помощи?
Молчать.Рано или поздно за нас скажет мраморное надгробие...

Молчать.И всё будет как прежде...пламенное небо отражают лужи...сломанные лица...так шептали души...
Так кричали птицы...но среди них нет Того,Кого Я Всегда Жду...казалось бы навсегда...

Тонкая плоть.Из ткани и ваты.С синим цветочком.Насквозь пропитана запахом крови.

Почему алкоголь?
Потому что,когда смеются тени.Душат.Убивают.Никто не скажет "не бойся".Всё будет хорошо.Я рядом...
это не романтика.там, где страх и смерть романтика явление нелепое.
это спасение.необходимость.

Поговори со мной...но так будет всегда...где я,там никогда не будет тебя...

Но быть может...