Аббат Бонифацио. -Художник-

-Художник-

-1-

Настоящий Художник должен контролировать каждый свой шаг, чтобы в неистовом потоке Вдохновения не утратить хрупкое душевное равновесие и не сорваться в бездну пугающе странных, невесть откуда взявшихся для нормального человека мыслей... Поэтому Настоящий Художник должен пить водку. Много... Или бренди... Или коньяк... На что хватит средств. Но обязательно - много...
Настоящий Художник должен постоянно доказывать себе, что произведения классических и современных скульпторов с их прихотливыми стилизированными формами в стиле античных статуй - не отличаются от человеческого тела, и что лицезрение их тоже может доставлять такое же наслаждение. Поэтому Настоящий Художник должен постоянно водить девок в мастерскую. Чтобы они, замерзая от холода, затаив дыхание, алчно слушали его опьяняюще-слёзные рассказы о муках творчества и о непонимании обывательским быдлом Подлинного Искусства (имея в виду свое собственное), о рвачах арт-галлеристах и о счастливом случае, произошедшем с неким Васей Пупкиным, когда тот стоял на Андреевском спуске и его внезапно заметил богатый арт-галлерист из Америки и забрал в супер-пупер-шоколадную жизнь за океаном! а дальше - по сценарию....))
Таков Настоящий Художник.

-2-

Но этот Художник видимо не был таким уж шаблонно-Настоящим. Он был просто Художником. Хоть и довольно мятежно-талантливым. Да, он так же пил... И довольно много... А может и больше, чем много... У этого Художника на столе даже стояла огромная птичья клетка. А в ней всегда бутылка коньяка "Белый аист". Художник каждый вечер открывал клетку и вызволял "Белого аиста" из неволи. А утром ставил нового аиста обратно. Зато красиво как ведь! На то он и Художник, чтоб все было красиво…
Да, он так же влюблялся. И много. Причем не много, а очень много! Но – обязательно несчастливо. Ибо только любовное разочарование может сподвигнуть Художника на настоящий Шедевр! Только внутренний надлом даст ту искру, которая раскроет истинную суть произведения! Когда же художник сыт и счастлив - он ленив и бездельничает... Лишь абсолютно дистиллированная душа не может выдавить из себя ничего путнего! Его творчество постное, как несолёный омлет… Поэтому этот Художник своими любовными стенаниями доводил несчастных глуповатых девок до нервного срыва, а сам, балансируя на предельном напряжении чувств, получал взамен мощный энергетический рывок для Творчества…

-3-

И пофиг, было ли этим девкам больно, или не было - Искусство Художника, подобно ужасному ненасытному пауку, требовало все новых и новых жертв...
Но не в этом суть... Этот Художник таки был совершенно другим. Каждый вечер он приходил в свою мастерскую в гараже, включал какую-нибудь фривольно-пошленькую шансонетку или любой модный мотивчик со смыслом и приступал к Творчеству. Мазок за мазком он наносил краску на бумагу – и вот из робкой массы желтоватых полутеней вдруг начинал проступать силуэт… Это было интимное Таинство… Кисть по-кошачьи мягким бархатом ласкала шероховатую поверхность бумаги… Силуэт все четче и четче поглядывал на Художника из холста… желтоватый тон лессировки похотливо обволакивая, притягивал взгляд…

- 4 -

так он обычно всегда творил... вечер за вечером, ночь за ночью... год за годом...
....но однажды когда он увлеченно рисовал, внезапно словно пелена  спала с глаз Художника, и сквозь хаотичное нагромождение тонов, теней и линий вдруг четко проступил некий Образ.... Он был иной... не общепринятый... отнюдь не классически-красивый - без пошлых заезженных штампов-академизмов, мертвых школярских шаблонов, затасканных и надоевших... - ничто не загружало этот Образ, - он был свободен от всего этого... он был - Иной...
Этот трепещуще-тонкий Образ... с глазами, такими живыми и маняще-бездонными, опьянял своими чертами, дьявольски искушал и будоражил... Художник взглянул на него - и пропал...
...с этого момента больше он себе не принадлежал. Жил - как в дурмане.... лишь своим Творчеством... лишь своим Образом...


-5-

Но вот однажды Образ, чувствуя неистовый огонь души Художника, ощущая его эмоции, его порывы и устремления, заговорил... он обратился к Художнику... он предложил Художнику вместе творить, вместе приобщиться к высшему Творчеству...
Душа Художника дрогнула, рванулась, подобно птичке, к этому искушению, однако рацио Художника,  выученное многолетней выучкой безжалостно гаркнуло: "Стой!" и Художник оцепенел... остановился... замер... обернулся спиной к Образу, к этому Творческому мучительно-сладострастному искушению... Художник ничего не ответил... промолчал.... и Образ вдруг растаял... ведь не может даже самый совершенный Образ жить без Мечты, без Творчества... да и Художник - не может...
***
и вот, в темном заброшенном гараже одиноко стоит новый современный станок... тяжело и неотвратимо зияет на нем угрюмый поблекший пустой холст....

а что Художник? он купил себе новый добротный дом и жил сытой жизнью обывателя еще долго и счастливо...