Кружатся в медленном вальсе
Летящие с дерева листья.
И ветер тихо их несет,
По шумным улицам вперед.
То, опуская их к земле,
То, поднимая к облакам.
Быть может это их прощальный вальс?...
И никогда мы больше не увидим,
Как с дерева срывается листок,
В поток таких же как и он.
И покрывая все в золото кругом.
Надеясь на спасенье,
Ложатся где-нибудь в углу,
Чтоб золотом своим сиять.
Листопад
© Copyright: Ольга Полак, 2011
Свидетельство о публикации №211022000580
Свидетельство о публикации №211022000580
Рецензии