У нас нет названия

«Дом мертвеца – его могила. В каких бы шикарных домах с их сахарной жизнью я не существовал, меня всегда тянуло обратно, на 6 футов под землю, в царство, где моё отчаяние и боль были единственными доказательствами моего существования. Я вылезал на свет, жадно глотая гниющими легкими воздух. Я отравлял чужие жизни, наслаждаясь страданиями людей и в каком-то смысле гордясь собой, и, абсолютно забыв о раскаяние , ведь, по- большому счету... я делился с ними тем единственным, что когда-либо знал, тем,  что пропитало меня насквозь, было моим кормом – как молоко матери… Это была моя ненависть. Она посадила меня на трон, дав мне огромную власть. И я без доли сомнения принял её подношение. Силы, породившие меня, наградили меня красивой лощеной оболочкой, заполнив её гниющими потрохами. Я живу с постоянным чувством голода, как дикий зверь на свободе... я охочусь на своих жертв. Я раскрученный романтизированный миф в их сознание...  и я ужасная реальность на их пороге. Моя кровь, обжигающая как расплавленная сталь, а глаза холодные и острые, как лезвие, занесенное над твоим горлом»