О никчемности и необходимости

...я бы тоже мог писать истории о чем-то хорошем,например о том,как здорово иногда проснуться ночью в сырой от ледяного пота кровати,а после снова забыться в смутном калейдоскопе сна.Я бы мог написать об этом,чтобы моим буквам внимали какие-нибудь псевдоинтеллектуалы из соседнего дома,считающие,что лишь им дано понять самобытность неуклюже построенных фраз...А потом перечитывать эти строки на каждом углу,в предрассветные минуты пробуждая пьяных собеседников.
Но чего все это стоит,когда ты стоишь и глотаешь пыль хаотично шумящих дорог бесконечно убегающего вдаль города,когда морозный пар смешиваясь с сигаретными кружевами исчезает и ты вновь втягиваешь его в свои легкие,будто забыв о том,что сделал это менее секунды назад..
Писать истории для таких же как я, вечно ищущих себя идиотов, не определившихся нигде и ни с чем; пытающихся найти хоть какое-то отражение себя в этих странных книгах,написанных человеческим языком и недоступных для понимания.
...И вот ты стоишь,думая о том, как бы упорядочить свои безумные мысли, появляющиеся как вспышка,и так же быстро затухающие..ты думаешь о том,кому бы все это могло быть нужным или даже необходимым,а где-то вне тебя, где-то совершенно в другом пространстве, течет время.Беспрерывная иллюзорная волна минут разбивается о скалы столетий,делая тебя ненужным никому.