Пушкинская мудрость

Пророчил верно Пушкин сладко
О том, что выше нет наград
Поэту, строки чтя украдкой,
Смотря любви во светлый взгляд!
О, как же прав был этот гений,
Как будто глядя в дальний мир!
Он знал, что будет много пений
С хвалою для любимых лир!
Наверняка, я не Татьяна,
И ею мне, увы, не стать...
Чтоб средь вечернего тумана
Мне чувства нежно воспевать!
Как я хотела бы вернуться
В эти забытые года:
Где балы, скрипки, вины льются
(Моя печальная мечта)...
И верно, чудно б это было
(Я, к сожаленью, не поэт),
Но это время я б любила
И не любила шумный свет...
Я повторюсь, я не Татьяна,
Далёко ныне время то...
Я сердце в руки (не тирана!)
Легко вручила, и его
В своих я воспеваю одах
О светлой юности моей...
Купаюсь в выдуманных водах,
Сама рисую лебедей...
Ланиты быстро покраснеют,
Как вспомню вешние глаза,
И губы слов сорвать не смеют,
Чтоб не качнулись небеса...

Как мне назвать слова, потоки,
Что я пишу на том листе?
Карандашом рифмую строки,
Сгущаю краски на холсте...
Но смеюсь я сравнить с Татьяной
Желанье встретиться в саду
С любимым, горячо желанным,
И рядом быть с ним и к утру...
Но почему листая книги
Я вижу образ одного,
Того, кто в сладостные миги
Писал мне жаркое письмо?
"Чем меньше женщину мы любим,
Тем больше нравимся мы ей",
Слова мы эти не забудем,
Но девам юным не светлей
От этих слов... Своей натурой
В них видим тёмные слова...
И сразу головой понурой
Решим "разорвана мечта"...
Но каждый ли поэт клянётся
В любви до досок гробовых?
От каждых слов ли сердце бьётся
На тех минутах роковых
Моментах тайного свиданья
Во время жаркого признанья?

Назвать безумцем ли поэта,
Который пел свою любовь,
Так, как забыли уже леты?
А он твердит всё вновь и вновь
О том, как жарко любит лиру,
Избранную своей душой...
Кричит, пытаясь вылить миру
Свою любовь и свой покой
От тех минут, когда он рядом
С заветным "ангелом" своим...
Когда, боясь коснуться взглядом,
Он лишь мечтой своей томим...
Мой юный бред... Какая глупость!
Ведь вы не верите ему!
Вы чтёте Пушкинскую мудрость,
Верны ему лишь одному....
Не назову себя поэтом,
Татьяной не могу назвать...
"Онегинскую" мудрость эту
Не вправе я опровергать...
Но как же прав был наш великий,
Когда писал он о любви!
Не мог он знать, что есть безликий,
Тот, кто прочтёт его стихи...
Безликий серый самоучка,
В Сибирской выросшей глуши...
В руках его листок и ручка,
И вся любовь его души...
Скажу я вновь, за что простите,
Я не Татьяна, что - увы!...
Я не могла в ту ночь увидеть
Всю красоту большой луны...
Но это мне и не мешает
Корявым почерком моим
Писать, о чём душа мечтает
Так мне любимым, дорогим...
Я так же молча, всё мечтая,
Рисую вензель на стекле...
Я не боюсь упасть летая,
И оказаться в глубине...
Я знаю, что любовь прекрасна!
И что она спасёт меня!
Мечта не может быть напрасной!
Она воспета у огня,
Который жаром обжигает
Ланиты освещая мне...
Пускай всю ночь огонь сияет,
Треща мне о твой судьбе...
Безликий серый самоучка,
Который пишет о любви...
В руках его листок и ручка
И в сердце образы твои...
22:14
16.02.2011
К.Н.Н.