Теплота мимолетности

Он ждал ее. Она опять опаздывала. Но это не раздражало. Знал: есть причина. Она вечно что – то не успевала, или темп её жизни был таким. Потом прибегала, запыхавшись, радовалась  встрече как девчонка, сбежавшая с урока. Долго смотрела в глаза, улыбаясь какой–то своей особенной радости. Он любил эти мгновения встречи. Знал, что сейчас скажет:
-Страшенно по тебе соскучилась.
 Они любили ходить в парк. Там росли высокие раскидистые липы, весной буйно цвела сирень. Парк был старым и не многолюдным. Казалось, что они там совсем одни. Она рассказывала ему обо всем на свете, или вдруг читала стихи. Он знал – сейчас у неё особенное настроение, сегодня она просто «выпала« в романтизм из этой суровой реальности жизни. От волнения ее руки холодели. Он брал отогревал их дыханием. Целовал её ладошки, потом уже теплые и мягкие, а она нежно гладила его по щеке. Посреди парка был старый пруд. Со дна его били родники и вода всегда была чистой. Любили этот берег. Там можно было просто молчать. Тогда она прижималась к его плечу замирала, замолкала надолго. А ему не нужны были слова. Понимал её молчание, чувствовал настроение, угадывал течение её мыслей. Жалел. Знал: эти встречи есть пауза в её жизни от реалий обычных будней. Иногда он задавал себе вопрос:
-А чем эти встречи есть для него?
 Не находил ответа. Может быть, они были своеобразной калиткой в мир юности, который оставался в прошлом и только она владела входным билетом на двоих? Он отдыхал.Слушая её сказки, думал: 
-Выдумщица, как тебе удается находить такие сюжеты, в которые хочется верить?   Они имеют энергию тепла, помнятся потом в дождливой серости, их хочется слышать снова и видеть ее наивно–восторженные глаза. Отречься от нее было невозможно.
Однажды был праздник. Ошеломила в очередной раз, задав один из своих каверзных вопросов:
- Что же подарить тебе? - тут же нашла ответ - Я подарю тебе …нет, оговорилась, всегда дарить буду …теплоту мимолетности…
 С тех пор это тепло было, как прикосновение, как дуновение ветра, как солнечный лучик. Расставаясь с ней, повторял придуманную фразу:
-Пока, пока!- Ничего другого не приходило в голову. "Прощай" звучало трагично. Когда будет новая встреча, не знал. Отзывалась эхом, добавляя трогательное »родной мой».
 Так что же есть мимолетность в нашей жизни? Мгновение? А Вечность разве не складывается из множества Мимолетностей? И значит ли это, что теплота, в них заложенная, дает энергию - ЖИТЬ?