Одиночество

   Во мне начинает просыпаться безжалостный монстр, и я начинаю сожалеть о том, что нельзя выбирать родственников. Безусловно, меня окружают люди, близкие люди, но приходится ощущать полное непонимание. Да и откуда ему взяться?! Становиться страшно и одиноко как в дремучем лесу.
   Во время просмотра телевизионной версии знаменитого романа М.А.Булгакова "Мастер и Маргарита", один считает это бредом сумасшедшего и демонстрацией придурков, другой задаётся единственным вопросом: трахнул Мастер Маргариту или нет? Другой интересуется, почему Иешуа был привязан к кресту верёвками, а не прибит гвоздями.
   Кем можно чувствовать себя среди таких людей?! Только дебилом и неучем. Любое маломальски путное объяснение воспринимается в штыки и явным дебилизмом. И точно ощущаешь себя идиотом, к тому же одиноким.
   Пытаясь отсрочить пробуждение монстра, хочу любить, невзирая на недостатки и испорченность, но от этого ещё больше усиливается одиночество. То, что раньше любил, начинаю ненавидеть, а то, что ненавидел, начинает нравиться. Чтобы избавиться чувства ненужности и одиночества, предаюсь размышлениям, пытаясь упорядочить свои мысли путём изложения на бумаге, давая им определенные названия. Но мысль в несколько строк оправдывающая названия ровным счётом ничего не значит. Пытаюсь писать более объёмную и длинную вещь, но пока обдумываю сюжет, фразы, стараясь красивыми и нужными словами составить предложения, эта вещь перестаёт быть для меня актуальной. Устаревая на моих глазах. А кому нужна устаревшая вещь? Разве только старьёвщикам и букинистам. Но эти произведения ещё не изданы. И мои сомнения подтверждаются мыслью, что это никогда не станет классикой.
   А писать посредственные романы, по одному каждый месяц, мне не хочется, да и, наверное, не под силу. И всё возвращается на круги своя. И вновь я излагаю на бумаге мысли, спасаясь от одиночества.