Город из песка

               

   Строчки-строчки… Сквозь них видится не взрослый мужчина, каковым он является,
а 12-тилетний подросток…
   Он почему-то сидит, согнувшись на скамейке посреди сада, скорей осеннего,.. тусклого,
  но ещё не опустевшего. Взгляд в одну точку, чуть прикрытые потухшие глаза… Может быть,
 еле заметно покачивается взад вперёд. Грусть?.. Может быть.
   Я понимаю, что он устал, что безнадёга укрыла его, как плащом… и пропитала всё внутри.
 Но во мне почему-то это не отзывается ни как... Ни по-женски, ни по-матерински, ни как…
Наверное, мне всё равно.
   Я понимаю, что нужна помощь, поддержка, может быть, моё участие,.. я понимаю головой...
 Но это ни сердцем, ни душой не отзывается.
   Нужно всё, что возможно… от меня, от любого… Нужно всё… Нужно,.. но не я сама.
   Не знаю. Редкий случай, когда мне не хочется даже сочувствовать… Всё это так далеко,..
не в моей жизни... Мне не интересно, чем все эти проблемы закончатся,.. и как.
   Мне не хочется взорвать эти опущенные плечи… ни шуткой, ни поддержкой, ни присутствием.
 Мы чужие есть и были,.. и потому мне всё равно. Мне не хочется искать силу в его облике,
 чтобы убедиться, что он справится… Мне уже это не важно.
   Каждый человек несёт свою жизнь сам… И вмешательство часто не уместно, а в некоторых
случаях даже вредно. Так было и в этом случае…
   Послушался бы меня во время, и даже тени этой ситуации не возникло бы. А теперь… Будто
город построенный на песке накрыла морская волна... «И жизнь никогда не будет прежней...»-
 лишь всплывают его слова из волны, и тут же исчезают в ней.