Мышь

Вот живу я живу в прекрасном городе Познане, и не подозреваю что кто-то маленький и незначительный в моей жизни, кто-то серенький и грязный как мышка, кто-то о ком я никогда не думаю и очень редко вспоминаю, незаслуженно много уделяет внимания размышлениям о моей жизни.
И вот в один прекрасный день этот кто-то натыкается на мою страницу на прозе.ру. Он внимательно читает мой вполне (и сугубо) биографический роман "Меланхолия" и думает что что-то понял обо мне.
В открытую он пишет что блгодаря этим рассказам узнал обо мне много нового и всё в таком духе. Он напышен и говорит банальности, но вполне вежлив; и я пропускаю это мимо ушей.
Но шёпотом и под замком в своём дневнике, там где я не могу увидеть, он пишет совершенно другое послание, также адресованное мне:
"Удивительное дело.
Я всегда знала, что рассказы многое говорят о человеке, который их написал.
Видимо, раньше я расшифровывала их однобоко.
Или ты позволила себе повзрослеть вдали от дома.
Впервые я вижу в тебе не только набор эксцентричных пристрастий, привычку эпатировать всегда и везде, ворох ярких тряпок и показушное, уродливо-прекрасное творчество. Впервые я заметила, что ты человек.
То ли я была слепа, то ли тебя в тебе просто не было.
Конечно, скорее первое. Но и твоей вины в этом не меньше двух пятых.
Жаль, что мы не общались. Может, сейчас мы скучали бы друг по другу."
Вот что он пишет.
Не знаю, зачем мне это передали.
Точнее, не уверена, что хотела это знать. Но теперь уже всё равно ничего не изменишь.
Я знаю.
И маленькая серая мышка в своей норке знает что я знаю.

У меня в мозгу такое ощущение словно туда нагадил залётный голубь, и никак не оттереть теперь эти белые воняющие пятна.

Самое обидное что к этому мышёнку я всегда относилась нейтрально-положительно, я вообще к своей семье хорошо отношусь априори (и лишь немногие её члены смогли-таки настроить меня против себя). Кроме того я не склонна ненавидеть людей за поверхностность и занудство, на мой взгляд это не самые худшие недостатки. Мои, например, куда хуже.
Но вот этот гаденький шёпот...
И ведь там наши общие знакомые читают (которые и передали). Зачем такое писать о родном человеке который тебе в общем ничего плохого не сделал? Которого-то и не знаешь совсем? Которого три раза в год только видишь на семейных праздниках?
Ну не нравилась я ей всю жизнь (о чём я кстати не подозревала); но нахрена вот так вот писать-то под замком для других людей? Могла бы мне лично сказать и успокоиться.
Хотя, хоть убей не понимаю чем я заслужила такое отношение.
Пусть даже я тупая безмозглая кукла без всякого намёка на внутренний мир.
Это моё право.
Зачем вот эту мерзкую грязь за спиной разводить? И кто она вообще такая чтобы меня оценивать и тем более моё творчество (там речь идёт не о писательстве, не подумайте; я в этой области ни на что не претендую)?
Я твёрдо уверена что люди начинают разводить гнилые разговоры о других людях исключительно от недостатка событий в собственной жизни. И от недотраха. 
Если МНЕ кто-то не нравится, он первым об этом узнаёт, а уж потом все остальные. Зато высказавшись, я не коплю зависть и горечь годами как наша мышка. Мне хватает мужества высказать всё человеку в лицо и никогда больше об этом не думать.

И мышь сегодня стала этому свидетелем.




В общем, выспаться и забыть. Достаточно того что я думала о ней сегодня пол дня. Больше ни минуты моего времени она не заслуживает.