Сжигают мосты

Февральский вечер был особенно холодным.В камине жарко пылали поленья.Пачка старых писем лежала на коленях. Как люди сжигают свои мосты,эту связь с прошлым? Сжигают письма.  Сегодня она решила это сделать. Может оттого, что сама последнее время только и жила  этим прошлым. Мыслимо ли это – жить прошлыми образами? Они бередили душу и замыкались в своем безысходном бессилии. И теперь нужно всего лишь бросить их в это пламя. Знала, как они сначала потемнеют, а потом ярко вспыхнут, и останется только пепел.Руки перебирали старые листы. Они лежали, разложенные по датам и представляли хронологию её жизни последних лет. Её мысли, её удивления, отчаяние ожидания, радость встреч. Она помнила их все. Для неё эти письма были особенной жизнью, её внутренней миром. Знала и то, как изменилась за эти годы сама, потому что обрела в жизни особенный смысл. Исписанные мелким почерком листы стали своеобразным порталом выхода в другое состояние души. Это был для неё параллельный мир, который уживался рядом с реальностью. Письма  вели её  в другое измерение, где был Свет, как она  представляла. Она придумала его для себя. Что есть реальность? Звонок будильника, дорога на работу, с работы. Между двумя этими дорожками -  профессия, без которой жить вообще не представлялась возможной. Мелкие проблемы повседневности решались или замерзали на время, ожидая своего исхода.Одинокие вечера и новые мысли о завтрашнем дне. Это была жизнь маятника: на работу – обратно.
И вдруг траектория этого маятника однажды дрогнула и стала  неправильной. В жизнь пришли другие образы. Появился Свет там, в той параллельной для неё жизни. Он давал силы, питал её фантазии.
- Твои иллюзии, - уточнил Голос сознания,- сама же говоришь, придуманный  мир. Долго еще сочинять будешь сюжеты и уходить в эти миражи? Свихнешься совсем…
Она не обращала на него внимания. Голос этот стал её оппонентом, он всегда ей противоречил, «ставил к стенке», читал  назидания. И только иногда  шептал ей на ухо правильное решение, проявляя свое милосердие. Сейчас Голос был сам в растерянности. Она снова доставала из конвертов знакомые листы, смотрела на дату и не перечитывала – помнила  наизусть все содержание, складывала листы  в последовательности, как будто разница была, как сжигать - в конвертах или в отдельности. В них были любимые строчки, где  кричали чайки и слышался шорох волн о прибрежный песок. Это было время её мучительного ожидания.Эти листы и теперь казались ей теплыми на ощупь. Письма каждого времени года  имели особенный цвет. Зимние письма имели мягкий оттенок зеленого света, который вспыхивал часто и неожиданно на мониторе. Летние письма - цвета неба и моря. Осенние  были цвета опавшей желтой листвы. А весна всегда была цвета сирени.
-Пламя тухнет в камине, - напомнил вездесущий Голос, - бросай все это скорее в огонь, может, выжжешь память, и станет тебе легче. Сгорят там  утраченные твои иллюзии, и ты поймешь, что преодолела.
- Преодолела что? – Я пыталась разговаривать с ним, чтобы задержать это мгновение, когда вспыхнет огонь.
- Как что? Глупость свою. Ты же хочешь это от меня услышать. Не получится у тебя сегодня  меня спровоцировать на ругань, ты же разозлиться хочешь на себя, тогда  легче тебе будет  решиться сжечь эти мосты. Не получится. Я сегодня с тобой разговаривать даже не хочу.
Она оторвалась от созерцания пламени, подошла к окну. Ветер за окном подвывал то жалобно, то зло.Дом спал. Пламя догорало.
-В моих размышлениях есть ошибка, – вдруг её осенило, - это не мосты в прошлое, которые нужно сжечь и обрести покой. Они - суть моей жизни. И если я их сожгу, я сожгу самое себя, свою душу, а разве это возможно – сжечь Душу? Она же бессмертна. «Рукописи не горят» - прав был классик. Сгорит бумага, а содержание их у меня в сердце. Оно живое, а значит, живыми останутся и письма. Память не горит. Ничто не властно над памятью.
Она снова  подсела к камину. Пламя догорало, иногда вспыхивая, теряя свои силы. Листы лежали правильной стопочкой на краю кресла.
- Что же делать мне с вами? Опять по конвертами раскладывать?
-Зачем же повторяться? – вдруг съязвил Голос, зашевелившись, - повесть начни писать, она у тебя в руках уже по страницам разложена, - и спрятался снова.
Нет, не сожгла она мосты.Нашла новый выход, обрела новый смысл в этом недавнем своем прошлом и открыла еще один портал в другой мир – Творчество, который существует всегда параллельно с реальным без мостов в прошлое  или  будущее. А Свет этих писем теперь станет Светом её произведений. Когда решение пришло, стало легко. Мысль переносила её далеко. Туда,где Кто – то, сидя у монитора завтра, тоже вздохнет с облегчением, узнав о её решении февральской ночью у догорающего камина.