Вам, ушедшему...

(Преподавателю русской литературы - Стельмахову В.Е.)


Вы не вернетесь.
О, как бы хотела я!.. Но Вы не вернетесь.
Навсегда растаял в просторных пустых коридорах,
на сквозняках гулких лестниц неистовый голос Ваш…
Я никогда не услышу Ваших торопливых шагов.
О, что Вы наделали?..
Вы не ворветесь в аудиторию с новой весной, и не увидите нас, притихших, нас очарованных.
И первой грозы с теплым дождем Вы не услышите...
О, как бы хотела я! Но Вы не услышите...

* * *
Пришло новое утро, но Вас в нем нет.
А я - осталась.
С дурацкими своими стихами, бесконечными сессиями, алкогольной зависимостью, ворохом надоевших мыслей, с тяжелыми душными снами. Осталась разгадывать в солнечных бликах июня неуловимую поэзию Пушкина. Слушать в сумеречных коридорах таинственные шаги уходящего Гоголя. Осталась стоять в зябкий ветреный день над пропастью своих сомнений с одиноким Лермонтовым, едва касаясь пальцами ткани его плаща…

Как же без Вас я смогу всё это постигнуть?
Кто разрешит теперь все мои печали?..

Вы не вернетесь.
О как бы хотела я... Но Вы - не вернётесь.
И Ваша единственная, беззаветная любовь  –  литература
склонилась струйками серебристых волос к Вашей могиле…


------------------------------
Иллюстрация взята из интернета.
Спасибо автору.