У любимых имен не бывает.
Алеет окно.
Там тебя забывают.
Там тянут спокойно вино.
Там на стенах портреты висят,
их писал с тебя левый художник в ермолке.
Сиротой листопад
над Васильевским островом мокнет.
У любимых имен не бывает,
как их ни зови.
Там тебя убивают,
и руки в крови.
От последней, спокойной,
прекрасной до самых высот,
уходил растворенно,
сдается, в последний полёт.
И судьба где-то рядом
брела по каменьям
с клюкою молвы,
приникала к прохладе,
дышала водой у Невы.
И еще кто-то третий,
наметив вчерне пустоту,
между жизнью и смертью
тянул осторожно черту.
Я еще повторюсь. Я припомню названия те,
что она говорила в ленинградской сырой темноте.
Но круги по любви -
это просто круги по любви.
И уже не зови.
Да и город стоит на крови.
Прощание
© Copyright: Пётр Кошель, 2011
Свидетельство о публикации №211022801257
Свидетельство о публикации №211022801257
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.