Сказка про шампанское и девушку без имени

Она смотрит на меня. Молчит. Алкоголь делает своё дело. Кому-то, когда он пьёт, становится лучше. Мне становилось хуже. Здравствуй, жизнь. Это снова я. Что ты думаешь по этому поводу?
- Я тебя люблю.
Улыбка. Пустая.
- Спасибо.
- Я должен платить за то, что с тобой говорю? 
Она покачала головой:
- Не обязательно. Но я всегда рада щедрости.
Ах, вот даже как… Да подавись… Снова улыбка.
- Спасибо. 
Пустота. Внутри ничего не шевелится. Когда так случилось, почему я этого не заметил? Почему я не помню, когда мир из цветного стал серым?
- Слушай, а поехали ко мне? Или чего уж там… может, прямо тут?
Она покачала головой.
- Я не шлюха.
- Я не буду платить.
Господи, как хреново…
- Как тебя зовут?
Снова улыбка.
- Какая тебе разница?
- Да есть мне разница, если я спрашиваю.
- Не важно.
Я злюсь.
- Только не врать. Ты можешь просто ответить?
Она молчит.
- Ах, да, конечно… Деньги. Всегда деньги.
Зелёная бумажка с шорохом падает на столик.
- Итак?
Молчание.
- Мало? Возьми ещё…
Взгляд пронимает до печенок.
- Опять мало? – я выгребаю из кармана всё, что есть. – У меня с собой около пяти штук, лучше я тебе сразу всё отдам. Ведь так  и случится, в конце концов, верно?
- Спасибо.
- Спасибо, спасибо… Ещё одно правило?
Она дёрнула плечом.
- Просто вежливость.
Стаканы, окурки, полная пепельница, воздух словно загустел. Нечем дышать.
- И часто у тебя тут плачут навзрыд и изливают душу?
- Ах, это… - она поморщилась. – Издержки профессии.
Профессия… мать твою, работа. Труд. Вкалывать. Пахать. Вjobывать. Придумайте сами что-нибудь ещё.
- Ты разденешься, если я попрошу?
Бретелька с готовностью поползла вниз.
- А ты просишь?
- Нет.
- Как хочешь.
Не пробиться. Никак.
- Ну, давай, скажи что-нибудь правдивое. Сможешь?
- Ты мне нравишься... Местами.
О, да. Очень правдиво. Скала. Кусок льда. Мрамор. Белое, холодное золото. Сраная жизнь, долбаный мир и все в нём вместе со мной заодно…
- Ты молчишь… тебе ведь всё равно, правда? – она смотрит мне в глаза. Они у неё зелёные, у меня тоже. – Тебе сложно ответить? Простой вопрос – как тебя зовут? Я же вывернул перед тобой всего себя…
- Нет, - в мою сторону летит три колечка дыма. – Не всего. Просто похоть.
- Ну да, конечно… И даже если я буду настаивать, ты ведь не признаешься, правда? Назовёшь что-то милое, приторно-сладкое… Тебе нравится имя Виолетта? Может быть, Жанна? Или Кристина? Сладкое. До тошноты, до рвоты. Диабет можно заработать, просто повторив его несколько раз… Какое тебе больше нравится?
- Никакое, – ещё два колечка.   
- Действительно, ведь они же не твои… Вы выдумываете эти все имена просто для того, чтобы вам не было стыдно перед самими собой. Это же не с вами происходит, а словно бы с другим… Что, мать вашу, нужно сделать, чтобы почувствовать хоть каплю близости к другому человеку??!   
Она снова улыбается.
- В следующий раз я поработаю над «близостью». Я смотрю, для тебя это непростое дело…
Я отпихиваю ногой низкую табуретку с обтянутым мягким сиденьем. Мир вокруг тускнеет, делает три полных оборота вокруг меня, алкоголь мешается с сигаретным дымом.
- Дело… Я найду тебе дело… – стакан падает на ковёр, мутная жидкость быстро впитывается в ворс. – Сними с себя всё это дерьмо, повернись ко мне задом и нагнись так, чтобы достать до грёбаного пола. Именно так. Для моего личного ублюдочного  удовольствия. 
- Ты этого хочешь?
Мне уже на всё насрать. Я смеюсь, я плачу, опять смеюсь, спрятав лицо в ладони. Потом поднимаю глаза на неё. Она стоит передо мной. Ждёт.
- Чего ещё мне хотеть?