История одного пера

   "Привет, Незнакомка !
   Давно хотел тебе написать письмо, но не знал с чего начать и как продолжить.
   Если честно, чувствую себя полным идиотом, записывая письмо,человеку, которого не знаю.
   Интересно было бы посмотреть на выражение твоего лица. Улыбаешься наверное. Хотелось бы знать кто-ты, где-ты? Какого цвета твои глаза ? Любишь ли ты гулять под дождём или же сидеть у окна и наблюдать за стекающими каплями по стеклу ? Читаешь ли ты это письмо или только начала, но не окончила. А может, тебе просто приходили мои письма, а ты, зная что на твой почтовый ящик приходят только письма каких-то реклам, то ты просто туда не заглядывала,думая,что в очередной раз пришла какая-то реклама.
   Я уверен что ты прочла это письмо. Уверен что оно дошло до адресата. И лишь твоё молчание заставляет тебе писать безостановочно. Да,именно оно.Я каждый день пишу тебе, а ты молчишь. Я буду ждать. Возможно, никогда и не дождусь ответа. Но всё равно, я буду ждать."



     Так он и делал. Каждый день.Каждый вечер, придя после работы, он брал меня своей чистой,только что вымытой рукой и начинал писать письма.Всегда искренне, так как не писал никому. А писал он никому. Не смотря на то что у моего хозяина имелся компьютер, он в таких случаях больше предпочитал меня. Я же помогала ему иногда,когда видела что он где-то привирать начинает, (мужчинам это свойственно, где-то преувеличить )в этот момент я переставала писать. Так продолжалось уже 2 года.


    Началось это тогда, когда во мне была самая моя первая паста с чернилами.
    Горе. Сильное горе было тогда у хозяина. Помню, его мокрые от слёз руки взяли меня, начали писать лишь одно слово-"прости". И так без конца. Он писал долго,медленно,воводя каждую букву. Каждое слово он писал всё увереннее, чётче,лучше. С каждым словом его пальцы сжимали меня всё сильнее. И так он писал очень долго,просто писал,безостановочно. К утру он шёпотом сказал себе, что больше не проронит ни слезы, так он и делает по сей день.

   Два года. Да длинных года. Кто-то за это время добивается многого, кто-то многое теряет. Кому-то так и не хватает сил подойти, а кому-то просто повезло.
   Бедный хозяин. Я долго не могла привыкнуть к его помрачневшему лицу, постоянно опущенным глазам, не улыбающимся губам и тем горьким письмам что он постоянно мною писал. Нет. я всегда помнила его совсем другим.Совершенно другим человеком. Постоянно весёлым, полным сил, жизнерадостным, не знающим,казалось, проблем.

   Но, сегодня, спустя такое немалое время, я впервые увидела на его лице улыбку.
   Утром, уходя на работу, он запечатал очередной конверт с письмом и вышел из дому. Мне оставалось преданно ждать его на его рабочем столе. Но, на моё удивление, спустя пять минут, он ворвался в дом, уже с двумя письмами в руках. Он сел за стол где ждала я, дрожащими руками начал аккуратно разрезать немного потрёпанный и совершенно мне незнакомый конверт. Он вытащил тонкий,короткий лист белой бумаги и начал читать вслух. Письмо оказалось не очень длинным, но понятным и точным.


   "Дорогой незнакомец.
    Поражена твоей настойчивостью. Как я поняла, ты пишешь мне не из-за того что являешься моим поклонником, а из-за того что знаешь,точно знаешь, что ты найдёшь её,чувствуя,что и она тебя ищет.
Почему её ? Сейчас объясню.
   Я начинающая актриса. Мне двадцать девять лет и я успела побыть под масками многих разных персонажей. Думая, что ты мой поклонник, я просто складывала твои письма в большой ящик, и, признаюсь,половину из них даже не вскрыла. Когда места в ящике почти не осталось, я распечатала одно из писем. Помню,читала тогда стоя. Под рукой стула не оказалось и я просто села на пол и начала читать с открытым от удивления ртом. Я прочла около двадцати писем и только тогда поняла что это не мне. Каждый раз по-новому, каждый раз с одним и тем же чувством. Каждый раз всё новые слова и лишь одно, в каждом письме я находила это слово-незнакомка.
   Моя родная сестра Кира, после нескольких "тяжёлых случаев" сильно разочаровалась в парнях. Но она знала что есть тот, кто поймёт её, почувствует её, так же сильно как волны морей луну, а лепестки цветов-солнце. Уже год как она изо дня в день пишет кому-то письма, но не отправляет их, а просто хранит где-то,где только ей известно.
   Я позвала её, отыскала в ящике первое письмо и дала ей. Она так смешно тогда отреогировала. Сказала, что не ожидала от меня того, что я буду хвастаться письмами своих поклонников. Гордо отвернулась и уже направлялась к двери. Мне не долго пришлось её уговаривать прочитать первое твоё письмо. Мы сели обе на пол у ящика. Она читала про себя а я смотрела на неё, и видела, как она на глазах оживает. Пока она читала, я разлаживала письма по дате. После того как я положила последнее письмо, тихо встала и пошла спать, была ночь уже,а утром мне нужно было бежать на репетицию. Но не тут то было. В пять утра меня Кира будит. Вся такая весёлая,бодрая, словно весь прошлый день и эту ночь проспала. Держа в руках кучу твоих писем она спросила меня не знаю ли тебя и пишешь ли ты ещё мне. Я ответила ей что пишешь и что сама о тебе узнала только вчера вечером. И она радостная, со слезами на глазах,счастливая,пошла к себе.
   Вот,в принципе что было самое интересное в ту ночь. Незнакомец, дочитывай быстрее, собирайся и беги к ней как можно  быстрее. Она ждёт тебя "

   В тот день я увидела самого счастливого человека на земле. Он встал, утёр свои счастливые глаза от слёз, снял верхнюю одежду и пошёл в ванную. Через несколько минут я увидела прежнего весёлого,жизнерадостного хозяина что видела когда-то. Знаете, он и раньше не выглядел таким счастливым. Уже спустя пару дней меня поместили в коробку вместе с её и его письмами. Теперь они были смешанны вместе. А я среди них. Меня уже забыли, а я и рада этому.