Дневник Странника Ветра 3 по версии Валери

Наблюдения за социумом.Запись третья:Фаталистическое ожидание конца(Близкие контакты-ремикс).
… Конец зимы никогда не бывает для меня самым простым временем. Непостижимые парадоксы погоды, знаете ли, переносятся в мысли.  От них страдаешь сильнее, чем от холода… Вообще, всегда завидовал беспечным веселым идиотам, для которых все настолько просто, что чтобы не впускать в себя могильный холод февраля, достаточно теплее одеться.
По календарю зима доживает свои последние часы - однако будьте уверены, мороз и пронзительная ледяная морена справят по ней пышные поминки, четко расставив приоритеты снега и холода еще на месяц вперед. Весна вообще редко заявляется в гости так рано, особенно в этих местах.
Жгучие иглы снежной пыли кружатся перед глазами, жалят холодом руки  и шею под воротником пальто. Кажется, что для холода нет преград… Его царство- это пустынная обледеневшая дорога, пейзаж, в котором причудливо переплетаются все оттенки белого и серого. Саван, вполне приличествующий императорскому трауру.. Не нарушая общего уныния, царящего на похоронах королевы-зимы, по дороге шествуя я- нелепое готическое существо, скользящее по льду подошвами берцев, с руками, засунутыми глубоко в карманы и прищуренными глазами, словно мне страшно видеть царящее вокруг ледяное буйство. Черт дернул вылезти из дома в такую погоду, но отступать уже слишком поздно.
В спасительном тепле маршрутки сразу же чувствуется дыхание Социума - эдакой народный, рабоче-крестьянский букет запахов дешевых духов, пива, чеснока и еще черт знает чего, о чем с души воротит даже думать. Контингент классический- необъятные бабищи-и как можно так разожраться, олигофреничного вида подростки, пьяноватый мужик, втолковывающий шоферу, где конкретно его высадить. В голове ледяным смерчем мечутся сумбурные мысли - резкий переход от безмолвия стихии к миру людей для меня всегда своего рода стресс. Стараясь расслабиться, прикрываю глаза - и разгулявшееся воображение немедля оказывает мне медвежью услугу. Это уже не какой-то незнакомый дядька, а я сижу на его месте, и от меня пахнет дешевым пивом, рукам тепло, а в голове ни единой мысли, только бы без приключений добраться домой и не получить ****ы от супруги.. примерно таких же размеров, как вон та бабища. Я слышу свой голос- хриплый и невнятный «Э, командир, разбудишь на Парковой, лады?» Как это меня угораздила таким вырасти? Я же не этого хотел.. Это не моя жизнь… Бля!! Нет!
Распахиваю глаза, дико озираясь вокруг. Угораздило же впасть в транс прям в маршрутке… Индийские йоги отдыхают. К черту такие мысли… Такого никогда не будет- уж лучше всю оставшуюся прислуживать старухе-зиме, старательно сохраняя ее холод внутри себя из года в год, без всяких надежд на пробуждение, на весну в душе.
Включаю плейер. Музыка всегда помогает абстрагироваться от простецкого сермяжного ужаса, творящегося вокруг. Сквозь мелодию в наушниках доносятся звуки копошащегося снаружи Социума. В маршрутке играет какая-то ненавязчивая попса- не самый плохой вариант, Чили, насколько я помню, и глубокий грудной голос вокалистки каким-то непостижимым образом смешивается с высоким холодным голосом Михаэля Драу (Отто Дикс), чья песня звучит у меня в плейере. Нестыковка двух мелодий и яркая различие двух голосов создает удивительную какофонию- нестройную, напрочь лишенную всякого смысла, но вовсе не отвратительную.  Напротив, мечта о весне Драу кажется особенно трагической на фоне легкой песенке о любви и лете… Неужели это слышу только я? Неужели остальным попса заложила не только уши, но и глаза, и они не понимают, что лето и радость- это лишь звуки, доносящиеся  с какого-то загробного курорта, а этим миром правят Зима, уныние и холод…
Как обычно- к чертям все это, пусть они в этом разбираются.. Я же просто прибавляю громкости. Волшебный голос Михаэля, властно перекрывая все посторонние звуки, рвется к низкому серому небу. Наверное, только там способны понять смысл этой музыки, а заодно того, что сейчас чувствую я. Знаю, сейчас скажете «позер»… А кто, по-вашему, будет меня понимать здесь? Обывалы в маршрутке, а потом врачи в психбольнице?
В городе было теплее, но в сравнении с толпой на его улицах и гомоном вокруг, маршрутка показалась последним приветом из потерянного рая. Неподалеку от меня пара ментов что-то выспрашивала у парнишки с большим рюкзаком и длинной челкой, падающей на глаза. Тот испуганно пялился на матерых отъетых представителей власти, и казалось, пытался слиться со стенкой. На несколько минут сей сладостный обзор перекрыла стайка девочек, выпавшая из троллейбуса - стандартные псевдогламурные прикиды, стандартное псевдогламурное поведение, и по видимому, стандартные мысли и желания… Из тех, что не понаслышке знакомы каждому, они льются из экранов телевизоров и колонок проигрывателей, их повторяют в рекламных слоганах, и их прямую интерпретацию можно прочитать на любом заборе. Черт побери, я люблю этот мир…
Уважаемая милиция тем временем оставила очередную жертву Системы в покое- парня как ветром сдуло, и степенно с достоинством двинулась дальше. Переходя дорогу рядом с банком, сии достойные мужи не обратили внимания на пенсионерку, тщетно пытавшуюся ухватиться за дверную ручку, чтобы устоять на ногах. Бабке явно стало плохо-  хватала ртом  воздух, в ее глазах застыла боль и тупое животное недоумение. Обществу, снующему вокруг, было наплевать- в рядовой картине не было ничего удивительного, в больших городах люди часто болеют, а еще чаще- умирают, в том числе и прямо на улицах. Обществу же нет дела до этого естественного, в принципе, процесса.
Взгляд бабки был устремлен куда-то сквозь меня, хотя я стоял совсем рядом- настолько близко, что мог заметить уже покорное, фаталистическое ожидание конца, плескавшееся на дне ее взгляда. К таким вот взглядами сквозь я давно привык- слишком часто люди смотрят на меня и не видят, словно я призрак. Помощи от меня пенсионерка явно не ждала. Сунув руки поглубже в карманы, я раздумывал, не материализоваться ли мне для этой бабульки реальной рукой помощи. Обычно я не лезу в дела Общества, это взаимосвязанный механизм с сильной системой самосохранения. Данная теория немедленно подтвердилась- бабку под руку подхватил хорошо одетый, солидный с виду мужик. Инцендент вроде бы был исчерпан, но поганое послевкусие, тем не менее, осталось. Странно. Обычно чувство одиночество во Вселенной мне даже нравится.
Переделав все дела в Городе, зашел в маленькую прокуренную барчеллу. Сидя над бокалом темного пива, сосредоточился на своих ощущениях- легкий транс от Города никак не проходил. А рядом торопливо вливал в себя напитки, болтал, шушукался, хихикал Социум, и этот гул на фоне его же музыки создавал тот самый бессмертный Гимн Системы. Борьба с системой- святое.. вкус темного пива на губах… Черт, о чем я думаю. У меня нет для этого ни сил, ни желания- сказывается моя врожденная пассивность. Достаточно того, что я не подпеваю ее гимну ни в какой мере. Хотя бы на это меня хватает.
Возвращался домой уже затемно, и снова в лицо летел ледяной снег, и ветер пел тоскливые песни о том, что до тепла еще далеко, что как бы не обманывались люди там, в Городе, им все равно будет править призрак Зимы, забирающий в свои холодные объятия, напрочь лишающий способности чувствовать и понимать. Во все времена года люди одинаковые- серая масса, ведомая Системой- с самого начала до фаталистичного ожидания неизбежного. Отдельные яркие сполохи вспыхивают временами, но почти всегда гаснут, засыпаемые снегом Общественного мнения, а те, которые настолько сильны, чтобы гореть, взлетают выше, к низкому серому небу, превращаясь в недосягаемые звезды. К пониманию этого я пришел уже давно… одно только непонятно- что же делать мне? Снег обходит меня стороной, не касаясь моего рассудка, а к звездам как-то не тянет, наверное, просто не умею летать. Все же, мое место на земле, подмечать мелочи, пытаться донести до других. Может, найдутся те, кто поймет. Спасибо за внимание. Ваш Странник Ветра.
(28.02.2011;13:35)