Прости, родная...

Мы сегодня достали Любовь. И она ушла. Хлопнула стеклянной дверью, оставив на память прозрачную ярко-алую шаль на вешалке и противный терпко - сладкий запах...
 Мы целых два года поливали нашу Любовь грязью, били её лицом о стену непонимания, резали тупой ревностью ей вены, распинали на непоколебимом кресте недоверия и дробили кости молотком ненависти. Она кричала от боли, вытирая кровь, ползла на сломаных ногах за нами и вновь соединяла мосты окровавленными руками. Она терпела, она пыталась не сорваться, но сегодня...
  Ты вечером пришел пьяный домой, долго кричал на меня, обозвал сукой и, наконец не сдержав эмоций, ударил по лицу. Я упала, ударившись головой о стол. Теплый алый ручеек стекал по затылку. Любовь подбежала ко мне, помогла подняться, дала тебе пошечину и ушла...Куда? Зачем? К кому? Не знаю...
 И вот сейчас я сижу на кресле, ты - напротив. Такой далекий, такой чужой. Я поняла: мы зря мучили Любовь целых два года. Я встала и ушла. Прости, родная.