Я и Дети!

         
Я и дети  –  это особая тема! 
Чтобы писать о детях, их нужно любить…

Сколько себя помню, мы всегда существовали раздельно:  дети  –  там, я  –  здесь.  Даже в детстве…  Нет, я конечно, играла с ними и в куклы, и в мячик, и в войну, и в классики в школе…  Но потом выросла, и потеряла интерес сразу ко всем детям земли. 
И уж тем более, никогда не хотела "заводить" их у себя дома. 

Поэтому я не хочу детей.  Никаких.  Ни маленьких, ни больших.  А особенно маленьких.  Не хочу, чтобы они кричали, не хочу им давать сиську, стирать пеленки, варить кашу, вызывать врача, вытирать сопли, катать их на санках и провожать в школу...

Хотя нет, стоп!  В школу их, может быть, провожать хочу.  Помогать им делать уроки, смотреть в их доверчивые глаза, слушать их детские беды и горевать вместе с ними.  И чтобы они поверяли мне свои тайны.  И что-то советовать им, и рассказывать о своей жизни.  Может быть.

Но так не пойдёт.  Уж будьте добры: сначала пеленки, сопли и санки, и только потом уже школа!  Поэтому я и не хочу детей.  Никаких…

А если они вырастут и начнут меня бить?  А я буду старая и больная, и не смогу за себя постоять?  Ага, то-то же!  Вот я и не хочу.  А вы как знаете, можете себе растить…  Только дети, это не цветы в горшке  -  полил и готово.  Дети  –  есть ходячая катастрофа!  Маленькие дети  –  маленькая катастрофа, большие  –  большая.

А потом. Потом они вдруг начинают жениться и размножаться.  И ты уже окружен множеством маленьких катастрофиков, которые тебе не дают покоя и мудрости для постепенного перехода в Вечность.  Они буквально задавливают тебя своими крохотными тельцами, оцепливают тебя, как водорослями хрупкими ручками: «Бабушка, мы хотим какать! бабушка, мы хотим есть!»  И ты несешь их на горшок, к тарелке с кашей, на улицу…  И снова  –  горшок… каша… улица…  И так каждый день  -  бесконечная карусель.  И ты уже больше не можешь, и кричишь:  «Воздуху!  Дайте мне воздух-у-у!..»  Но никто  тебе его не дает.  Потому что твои большие дети закопались в дерьме этой  жизни и едва могут вспомнить, куда дели своих детей.  И вопреки всему, ты с ужасом начинаешь понимать, что ты их любишь, этих маленьких катастрофиков, больше своей жизни.  И задыхаешься именно от этой любви, а не от больного сердца или чего-нибудь еще.

А потом они тоже раз  –  и выросли!  Ведь они растут стремительно, как ракеты!  Это ты становишься маленькой, сморщенной, как печеное яблоко, и противной, противной!  А они, молодые и красивые, выросли, и начинают как-то подозрительно себя вести, все время стесняются, хихикают, и бегают глазами туда-сюда…  Но ты-то, старая, дряхлая, вонючая развалина, уж ты-то знаешь в чем дело!  Вот именно  -  они тоже собираются жениться!  И сбросить на твои дряблые лепестки рук зарождающихся в их чревах очередных маленьких катастрофиков!  Но, увы, руки твои уже ни на что не годны, ты даже не можешь донести до рта обычную ложку супа…  И тебя саму уже надо смотреть и ставить тебе то клизмы, то горшки, то банки…  А дети, дети этого ох как не любят делать!

И я не хочу думать, что будет дальше.  Потому что дальше будет то, чего нам всем лучше не знать…  Когда повезут по колдобинам твое лежащее во гробе одубевшее тело, и будет качаться и подпрыгивать на суровой подушке твоя голова в венчике и белом в горошек платочке, который когда-то тебе подарила смеха ради твоя верная, околевшая ныне уже подруга.  И все твои дети и внуки, и всякие родственники будут смотреть на тебя и плакать.  Потому что другую такую бабушку им не сыскать. (Да она им уже и не нужна, ведь бабушки-то подрастают новые!)  И как потом твои дети и внуки сэкономят на священнике, чтобы хватило мясных рулетов и водки на поминках…
 
А ты, бедная, бедная! будешь грозить пальцем из гроба и вопрошать:  «Где батюшка?  Подайте мне батюшку, нехристи!..»  Но это тебе будет только так казаться, что грозишь.  Поэтому тебя никто и не услышит.

И когда первые комья земли глухо застучат по крышке твоего жилища, единственные кто будет ужасаться происходящему и действительно(!) жалеть тебя, это чудные, маленькие катастрофики.  Жаль, что ты не увидишь взгляда их горьких одуванчиков глаз…
 
И вереница живых людей пойдет из кладбища вон.  И придет новый день, и все забудут тебя…  А ты, как дура будешь лежать в могиле да приговаривать, чтобы слышали мертвецы по соседству: «Во-о-н, какую длинную жизнь я прожила!»  А еще будешь говоритьв: «Детки мои, детки, отчего же вы не приходите ко мне?..»  И непонятно кому и зачем ты все это будешь говорить.

                х   х   х

Я и дети  –  это особая тема…   Чтобы писать о детях, их нужно любить.  Потому что детей  –  не обманешь!
 
Я тоже играла в куклы, в солдатики, в мячик…  Тоже была девочкой с бантом в волосах...  Но потом забыла.  Забыла.  Забыла…   
И дети, эти чудные небесные дети покинули меня.  Оставили меня, наконец, в покое…

Зато я не оставила их!
Уж будьте уверены, дети от меня  –  не уйдут!               
               

---------------------------------------
Фото взято из интернета.
Спасибо автору!