Стих оседает, как ил на душе.
Копится, давит зловонною толщей.
Ртуть вместо грифеля в карандаше,
Вместо бумаги палёная кожа...
Пальцы трясутся, пульсирует кровь,
Мысли стучат изнутри по затылку...
Помнится, раньше писал про любовь,
Словно родную, целуя бутылку...
Что же теперь происходит со мной?
Знать, накопилось под сердцем несчастным:
Словно давлю пузырящийся гной,
Вместо того, что б писать о прекрасном...
Что-то тяжёлое давит на грудь,
Что-то, разящее смертной тоскою.
Хочется лечь и забыться. Уснуть,
Что б хоть во сне насладиться покоем...
Может быть, просто от жизни устал...
Сильно устал, только где же тот глобус,
Что мне укажет такие места,
Где б я от жизни взял временный отпуск...
Не дописано и не будет дописано...
4.02.11
Стих оседает, как ил, на душе...
© Copyright: Алексей Иванов Обри Алекс, 2011
Свидетельство о публикации №211030201823
Свидетельство о публикации №211030201823
Рецензии