Белые птицы парили по синему небу

    Белые птицы летали по синему небу. Сверкающие в лучах ослепительного солнца, они парили по спирали, окутанные теплыми  воздушными потоками  - дыханием земли. Умные, волшебные птицы  летали, как творили.  Стежками крыльев  вышивали по небесной ткани кружевное покрывало. Каждое мгновение орнамент менялся, будто бы дышал,  будто бы вдруг неожиданный ветер прорывалась сквозь тонкие белые нити,  и уносил  в далекие дали вырванную крупицу белоснежного кружева.   Глаза человека не  успевали за ними. Едва уловимый  птичий  рисунок по мановению невидимой силы превращался в  безумную кружевную пляску. И снова затихал, и замирал. На мгновение, что бы взорваться вновь, разбрасывая по небесам  кружевные нити, разрывая невидимые магические связи…
   Что же делали люди на земле? Как и всегда, они спешили куда-то.  Они тоже творили -  создавали  свой, человеческий,  орнамент, - кружевное покрывало, цвета крови и  черноты,  сплетенное на слезах и страдании, ненависти  и злобе.  Редкие нити любви и тепла, как драгоценные вкрапления,  будто скользили по кромке кружева робко и неумело. С высоты небес можно было наблюдать странное хаотичное движение, бесцельное стремление вперед-назад, влево-вправо. Какой смысл в этом движении? Где конечная цель? Когда же  наступит завершение?  Людская   суета напоминала бессмысленную суету мушек перед дождем. Небесные птицы не ведали земных страстей. Кто такие люди? Зачем  они причиняют друг другу боль и страдание? Зачем  они плетут это ужасное кровавое  покрывало!
    Люди –    умные и сильные  существа. Они не просто бегут вперед-назад, но решают  важные исторические дела. Они просыпаются, чтобы идти на работу, с работы в магазин, из магазина домой, а на следующий день снова на работу.  Прекрасные птицы, знаете ли вы, что такое работа или магазин?


    Художник с мольбертом через плечо поднимался на вершину горы. Скудная растительность, изнурительный подъем не вдохновляли на творческий порыв.  Но птицы!  Ради белых птиц он готов был отдать все свои силы.  Он взобрался на вершину и долго лежал на голой плите, будто связанный раб. Лилипут с душой Гулливера.  Горы    Великаны  каменной цепью сковали пространство. Гордые, неприступные войны - Атланты  вдоль  горизонта держали   небесные плиты на мощных каменных плечах.
    Художник очнулся. Каменные  щупальца сдавили душу и тело. Смертельный холод подступал к  сердцу, усыпляя сознание.  Надо было вставать и начинать работать. Нельзя умирать. Художник  взошел на вершину скалы, чтобы творить, познавая у  подножия небес тайны бытия. А смерть была далеко. И лучше не думать о ней.
    Художник поднялся, поставил мольберт. Запрокинув голову и  раскрывая руки, будто распахивая душу, глазами полетел за белыми птицами в небесную синь.
    «Что   это за  птицы?- мыслил  художник. - Голуби? Белые голуби не смогли бы так долго и так высоко парить над землей. Они  слетели бы уже  давно в свои теплые, уютные голубятни. Чайки? Но чайки не летают над скалами, если рядом нет моря или хотя бы реки. Это неземные птицы! Я так и думал!»
   Не тронутый кистью художника, белый лист сверкал чистотой. Прекрасные видения проплывали одно за другим, готовые в любую минуту по мановению  волшебной кисти взойти на белую страницу, как на трон, и засверкать всеми красками и всеми гранями  своего таланта.
    Но художник не торопился. Он созерцал величие небес, нанизывая  в сознании, будто жемчужины на нить,   кружевные переливы. Где же опора, где же конечная цель? Сердце стучало,  будто колокол, чугунными ударами  оглушая сознание. Кружевной рисунок  в небесах менялся  с такой быстротой, что художнику не под силу  было уловить божественный смысл -  значение того, что совершалось на небесах. Глупец!
    Скалы. Холодные скалы давили тишиной, будто выталкивая чужака: с кем ты решил состязаться! Уходи, уходи, тебе не под силу. Несчастный!
   Художник,  сюда, скорее сюда!  Что же случилось!  Боже!  Они падают, бедные птицы! Будто подбитые невидимыми стрелами, падают в пропасть! Тысячи белых птиц!
   Внизу, в глубокой  расщелине, струился живительный ручей, извивался тонкой лентой, омывая подножии скал. В полдень, обжигаемые лучами солнца,   божественные птицы слетали  с небес ради земной  воды.  Прохладную, живительную воду пили  в упоении, как священный божественный нектар. Поднимая головы, цокали в небо  тонкими клювами, восхваляя и превознося Создателя своего.  Благодарные птицы!
    Небо. Пустое небо,  как синяя дыра.  Небесная синь в своей первозданной простоте.  Однотонная пустота! Ни единой точки,  ни единой зацепки для человеческого глаза.  Художник, ты  рискуешь ослепнуть!
   Закрытыми глазами, безумец,  кистью  по белому листу, творил бездонную синь!  Кругом одни горы и синее чрево неба! Художник, ты шагнул за пределы бытия и за пределы сознания. Синяя пустота волнами небесного океана охватила твою душу и ты, не в силах бороться,  погружаешься в бездну… 
   Птицы. Где же вы, птицы! Я более не вынесу пытки!
Художник теряет сознание, скованный цепями сна.
   Шуршание крыльев,  шорохи,  слабые  звуки. Из бездны с новыми силами тянутся белые птицы.  Одна за другой поднимаются ввысь.    И будто   пролетая сквозь картину,  тонкими штрихами крыльев, оставляют  на бумажной синеве белые кружевные силуэты.
   Художник проснись! Твоя картина готова!
Бедный художник. Ты все пропустил. А птицы уже высоко…
Белые птицы парили по синему небу.