тсс.. Пять минут..

И ритуал приема молока перед сном. Когда волосы мокрые, халат  теплый, и ноты меда в том самом молоке. Вытирать молочные «усы». Есть запах волос. Целовать глазами каждый миллиметр моего тела. Мысленно раздевать. Мысленно хотеть. И мысленно получать. Не смочь. Не успеть. Не получить. Хочешь? А буду дразнить. Как кошка. Прыгать и нападать мягкими лапками. Такое что-то когда-то вылетело из глубины твоего существа. Смотреть, как делается последний глоток белого. Любить его. Молоко. Упасть в слепое море. Ночное, темное. Тоже мысленно. Купить билеты наконец. Потом плыть по рельсам и понимать, что что-то в этой жизни тобой ухвачено таки.
Мне не нужны причины любить. И причины отказываться. Просто так есть.
Зачем любить молоко?
Зачем дразнить кошкой?
Зачем быть?
Чтобы помнить тебя.
Чтобы не иметь возможности прикасаться,
но хотеть.
Чтобы не знать,
но верить.
Чтобы не надеяться,
но ждать.
Когда-то. Это произойдет. Я умру. Это случится, когда последняя капля ледяного молока упадет к моим ногам. Я заберу с собой всю твою дурь. О боли даже не проси. Пускай остается. Без нее ты никак.
Захоти меня в последний раз. Захоти налить мне молока и вытирать его с губы, прислушиваясь к аромату шампуня. Захоти меня, такую свою, чужую, безумную.
Запомни меня поцарапанной, запутанной и запутавшейся. Потерявшейся. Убитой. Глупой, странной. 
Запомни меня.
Помни меня.
Помни.
Меня.
…