Проклятый день 8 марта

Этот день для меня – это слёзы, истерика.
Спит инет, и молчит, всё молчит телефон.
Никому не открою я этим Америки,
Сотни женщин таких. Нет, таких миллион.

А по улицам пары, всё розы-мимозы.
И шампанское, смех и в коробке – кольцо.
В мутном зеркале я. На щеках моих слёзы
Заливают дождём всё в морщинках лицо.

Да и как им не быть, этим горьким морщинам,
Вот и волос седой в волосах промелькнул.
А вокруг-то, вокруг, лишь чужие мужчины.
Хоть бы кто-то из них просто так подмигнул.

С головою накроюсь своим одеялом,
Чтобы солнца не видеть. Оно ведь черно.
А для счастья мне надо так мало, так мало.
Поплотней занавешу я шторой окно.

Ты зачем меня, март, так жестоко тревожишь,
И лишаешь последней надежды, мечты.
С каждым годом печали всё множишь и множишь,
С кем же милый мой? Где ты? Мне нужен лишь Ты.

Спрячься солнце. Закрой ты себя облаками.
Пусть же ветер, мороз, и завьюжит метель.
Недопито Мартини в красивом стакане.
Не ложусь. Холодна, одинока постель.

03.02.1998 (С)