Любитель варенья 2

Горы и Кондиции Болдена.
Чтение не для слабонервных.

СЕРЕГА НЕЙ ЛЕЖНЫЙ 
ИМЕДЖ 2

«..Парящих жаворонков выше,
   Я в небе отдохнуть присел, -
   На самом гребне перевала..»
            
Мицуо  Басё, (1644-1694). Хайку
               
..Где-то вдалеке свистели сипло сирены пожарных расчетов Мегаполиса.. В приоткрытое окно на пятом этаже тесной хрущевки тихонько вползал сладковатый дым торфяных пожарищ..
Мой бицепс задеревенел каменно как от судороги под конец дополнительного тайма.
На бицепсе примостилась белокурая головка молодой женщины.
Пейзаж за окнами менялся понемножку.. с осеннего на зимний.. А запой будто застрял во времени..
Как в фильме «День Сурка».

У меня на удивление твердые мышцы.
И длинные.
Будто для спортивной гребли.
Не в мать родную.
И не в отца чудака – неудачника алкаша образованного.
Мужики в команде жалуются в шутку: «..Об тебя чем не заденешь – везде ушибешься, Серега ! Ты какой-то деревянный, Нэй !..»
«..Каменный мне больше нравится..» - шучу я в ответ.

Мне было неудобно.
Но я опасался резко зажигать свет свободной рукой.
Я не помнил ее имени.
Кажется..Ксения..
А может Оля..
Но ей было точно.. не жестко..
(Милые женщины – потом поделитесь опытом своих чувств в подобных ситуациях)

Утро Мегаполиса помаленечку растекалось по губам и персям прекрасной Ксении, почивающей у меня на бицепсе. Рука совсем затекла и разболелась. Из не вполне прикрытого окошка сладковато тянуло горьковатым туманом пожарищ.
Где-то вдалеке сипло выли пожарные машины Мегаполиса.
Пейзаж природы за окнами плавно менялся.
А запойный день сурка будто застыл во времени.
И мысли застряли.
И повторялись рефреном похмелья.
Причины и следствия смешивались и менялись местами.
(Мужики – вы знаете, как это..)

«..Ксения..» - говорю я, аккуратно высвобождая руку.
«..Да, милый..» 
«..Я бревно..» - говорю я. И стесняюсь на нее дышать (по изестной нам с Вами причине).
А она не стесняется. Возможно она даже и не думает ни о чем таком. Она спит в моей светлой мужской рубашке.
(От кого-то слышал, что это повышает нашим прекрасным спутницам самооценку. Вы не в курсе ? Впрочем, ничего личного)
Но сомневаюсь, помнит ли она мое имя.

«..Не говори глупостей, мой хороший.. Куда пошел ?..»
«..Я только посикать и обратно, счастье мое..»
«..Гляди – недолго там..»

Я шуршу по стенам в направлении ванной.. левое плечо скрипит и потрескивает.. старая травма.. связки не в порядке..
И пока бреду у меня ощущение, что я бутсы так и не снял после матча.
Они цокают вслед.
И слегка проскальзывают по паркету хрущевки на 5 этаже без лифта.
(Помните анекдот про Чукчу.. который жил по принципу «Первым делом – главное !"
Сначала кормил собак.
Потом удовлетворял жену.
И только потом снимал лыжи..
А может бутсы..)

Мне хочется поглядеть вниз на ноги.. чего там цокает ?
Но шея сильно болит после вчерашнего.
Не охота двигать.
Больно.

«..Иди.. иди.. Не крути головой..» - говорит кто-то за спиной.
Но это не Ксения.
Точно.
Из ванной под звук спускаемой воды выходит некий спортивного вида Кекс.
И весело потирая руки, мурлычет: «Пашла.. Ваддаа..»
И добавляет: «..А че ? Спокойно свинтим колеса ! Правильно говорю,  Нэй ?..»

«..Я не понял..» - говорю я.
«..Ты чего тут шоркаешься, Клещ ?..»

«Клещ»  - это не Вам.
Я так часто называю малознакомых мужиков.
Молодых
Пожилые могут обидеться.

«..Земеля, ты не горячись..» - рекомендует панибратски Клещ.
 «..Все пучком. Мы тут зависли с коллегами Стайпом и Оки. Бухнешь с нами..» - переходит  он на свойский тон. И добавляет между делом некое матерное словцо – побрякушку, хорошо известную именно среди моих школьных друзей.

И тут я понимаю, что это Володька Кушмик по кличке «Шахтерские кулаки».
Правда он погиб несколько лет назад.
Но жил напротив.. через трамвайные пути.
В одну школу ходили.
Так что все в порядке.
Я дома.
Возможно еще живой.

«Солярис».. «Сталкер» и «День Сурка» - не угодно ли ?

..Мне по ходу смутно припомнился вчерашний полупустой регбийный стадион «Энергия» в Лефортово.. Проливной дождь с крупным градом.. молнии.. корявый пас Болдена из третьей линии схватки.. и улюлюканье игроков и болельщиков..
«..Серега ! На флаг ! Заноси !!..»
И это сладостное ощущение атаки, когда отрываешься-прорываешься.. рубишься сквозь валежник цепких рук.. рвущих ворот регбийки.. Череда промахнувшихся «мертвых» захватов..
Ххрясь тресь мвжик !..
А ты с мясом чужих ногтей уворачиваешься - проворачиваешься от прыгающих за тобой как в бассейн противников.. хрясь тресь..
Но ты бежишь слишком быстро..
Ты трехчетвертной края веера Серега Нэй Лежный.
Красавец самец.

И всегда в голове напутствия первого тренера из Филей..
«..Как ты думаешь, пацан.. что главное в регби ?..»
«..Главное..  сила.. ловкость.. командный дух..»
«..Дурак ! Регби – это шахматы.. только на очень большой скорости..
Ум – вот что главное в регби !..» - наставляет меня.. худощавый.. рослый и похожий на шкаф атлет. Вытаскивает откуда-то указательный каменный палец и постукивает этим предметом мне по лбу..
«..Пацан – ты дерево..»

И вот теперь ты, Серега Ней Лежный  - крайний трехчетвертной веера..
И ты провалился в дыру чужой обороны.. и впереди у тебя по курсу только 15 номер.. как правило самый опытный и надежный игрок команды  противника..
Человек замок.
Последний эшелон защиты.
И тебя быстроногого и просто железного Серегу трехчетвертного может остановить только он..
Ни Димка Болден какой-нибудь неуклюжий и коренастый.. с негнущимися пальцами.. и корявыми «деревянными» пасами в самый неподходящий момент..
Ни Володьку Кушмик.. худющий и костлявый «Шахтерские кулаки»
(К тому же он давно погиб.
В конце концов – с кем не бвает ?
Дело, что называется – житейское)

Замок 15.
И либо он тебя срубит.
Намертво.
Либо ты его «съешь»..
Перепрыгуть не получится.
Это не американский футбол пошлый.
Это благородное регби.
Игра честных воинов.
Вы сближаетесь напрямую друг в друга.
Он раскидывает как паук руки клешни.
А у тебя за спиной стадо разъяренных  бизонов.
Тяжкие игроки чужой схватки.
Нападающие.
Не столь проворные.
Но очень мощные бугры мышц.
Все по честному, Нэй.

Конечно, можно дать через него свечкой.
Но стадион орет-рекомендует: "..Заноси на руках, Нэй ! Не пижонь !.."
Еще можно сменить ритм бега.. подфинтить.. отдать пас в креста бегущему и поддерживающему атаку.. возможно, Болдену - крыльевому третьей линии нашей схватки..
Но вдруг уронит ?
Болден не очень бысрый.
И довольно корявый.
И уж больно неохота расставаться с мячом..
Он сейчас вкусный как дыня..

«..В столкновениях старайся поменьше открывать рот.
Чтоб язык не откусить..» - это золотое правило ОБЖ в регби.
И кроме чужих за тобой несутся и свои.
Ты всегда не один.
Это бодрит.
И всегда интрига.
Никто не знает, куда эта дыня мяч отскочит при ударе об землю..
Траектория непредсказуема..

И весь стадион под грохот молний и град скандирует: «..Нэй, рубись ! Заноси, Серега ! Земли..!!..»
И дальше – хрясь – тресь – вжик..
Погасший экран.
Разорванные губы.
Черепно-мозговая травма.
Кетгут и операционные швы хирурга после матча.
Хроники реальной жизни в слабом сиянии вымысла.

«..Если тебя срубили, не поднимай голову.
Могут задеть затоптать.
Изуродуют.
Не специально..»

«..Что с тобой, мальчик мой ?
Ты дергался и кричал во сне..»

И тут я понимаю,  что это вовсе не Ксения.
Это Ольга.
Младшая сестра Кушмика.
Тоже погибла.
В автокатастрофе.
Когда-то я любил ее.
А вот насчет широко рекламированных Стайпа и Оки никакой ясности.

В дверь звонят.
Я гляжу в глазок.
Какая-то муть.
Открываю.
Стоят два незнакомых колдыря.
Спрашивают: «..Это у вас варенье засахарилось ?..»
Я сходу лезу в бутылку: «..Ну и че ? У вас проблемы, синяки ?..»

Они не удивляются.
Но смотрят на меня несколько искоса.
Я ловлю направления.. и опускаю глаза вниз.
На расстоянии вытянутой руки подмечаю неторопливо покачивающийся пещеристый гидроагрегат.
В сопровождении двух упругих коллег, позвякивающих каменно в барсетке.
Еще ниже регбийные бутсы.
С мягкими задниками для ахиллов.
Чтобы не порвать, когда упираешься в схватке.
Регби – это не футбол.
Бутсы довольно мягкие.

«..Коллега Стайп..»
«..Коллега, Оки..» - представляются корректно колдыри.
За железной дверью квартиры напротив начинает угрюмо долбить Рам Штайн.
Воют собаки и говорят руины.
Там живет Ромка Шиздец.
Грузчик из винного.
Шизофреник безобидный.
И работящий.

«..Снимиттэ, пашалуйста, калавные упоры..» - говорю я с Эстонским акцентом.
И впускаю Пришельцев в дом.
«..Абзац..» - думаю я не вслух.
«..Абзац и новая строка..» - добавляю я.

«..А трусы то чего не одел ? Не модно ?..» - интересуется голос с уровня паркетного пола.
Но мне лень отвечать.
Русские не сдаются.
И Эстонские – тоже.


А у Вас как ?

Рад общению.
С уважением.
Серега Нэй Лежный.












Любитель варенья 2.
1977 - 2011.
Москва.