Не верь цыганке

     Помню, пахло весной, но ещё – не весна.
В солнечном свете моя мама казалась такой счастливой и весёлой, что не заметить этого было невозможно.

     Поставив тяжёлые сумки с продуктами прямо на пол, она, с порога, весело смеясь, что-то долго говорила мне, да так, что я ничего не понимала.

     Из сумок торчали конфетные коробочки, такие узкие с какими-то разноцветными чудесными птичками.

     Немного успокоившись, она стала повторять мне одно и то же, показывая на коробки конфет:
– Вот видишь, это птичье молоко! Птичье молоко!
Говорила сколько раз, не верь цыганкам, врут они.

     Помнишь, к нам заходила цыганка, я её напоила, накормила, а она, попрощавшись, сказала:
– Добрая ты, красавица, всех кормишь, а сама-то ничего не имеешь, бедная. Но не печалься. Скоро будешь побогаче всех. Всё у тебя будет! Всё, кроме птичьего молока.

     Вот и не права она была. Всё у меня есть, а вот оно и птичье молоко! Ставь чайник, пробовать будем. Жаль, что не могу угостить эту цыганку. Вот она удивилась бы!

***