Мираж

Ещё шаг. Последний шажочек, за которым ещё один, и вереница таких же.

Здесь камни раскрошились в песок под нещадным давлением солнца, и ноги каждый раз погружаются в зыбкое раскаленное месиво. А небо, такое же горячее, легло на плечи и давит, давит, давит, гнёт спину. И, кажется, что пальцы вот-вот коснутся равнодушного лика пустого мира.

Дойти бы куда-нибудь, но везде всё одно и, то же.

Здесь слишком долго не было ветра, чтобы сморщить песок. А ведь за горбами барханов ютилась бы тайна. Жила бы надежда: "Может где-то, за дальней вершиной есть что-то?" А так, везде одна прямая и обнаженная, правда.

Себя не обманешь. Себя не обманешь? Но…

Горизонт ровный и чёрный граничит блестящими прослойками с белым небом. Может, это вода. Вокруг вода. Она близко, везде, но только не здесь. И до неё не дойти, как до такой очевидной (такого очевидного)…

Мираж.

Вот кто-то идёт по отражению неба – не по песку. Но также едва продвигаясь на длинных, то ли ногах, то ли лапах.

Он спасёт? Но лишь обернулся, наступил на тыльную сторону ладони и, гордо задрав голову, лёг.

Таков царь. Вот он, отдыхает.

Его оскал означал радость, три лика - изменчивость, рога – гордость, язык – славу, пламя – победу. Всё вместе – просто величие, но слабость перед неживым.

Крылья больше не поднимут в небо, а ведь ещё могли бы... В мутнеющей зеркальной чешуе ещё отражается покорёженный мир. Наконец-то кривой! и такой правильный, дробящийся на тысячи выпуклых разноцветных горизонтов. Но не в одном из них нет меня.
Почему?

Слышен тихий шелест. Это колются серые грани чёрного стекла, раскрывая страшную тайну: «здесь только один...»

Быть может ещё не поздно перестать искать … и начать что-то делать?

Можно, например, копать до воды, которая ближе чем, кажется; или вырыть себе могилу. Но избавить себя…