Стою один над знойною Москвой.
Внизу, мерцая, оплывают зданья.
Поток машин по вязкой мостовой
Ползет с трудом, истерзанный страданьем.
Осколки солнца, окна растопив,
Роняют блики каплями на траву,
И липы, к солнцу головы склонив,
Глотают, корчась, жаркую отраву.
Вот, разгребая воздуха желе,
Висит скворец, не справившись с полетом.
Пчела, покинув розу на столе,
Отяжелев, плывет к далеким сотам.
А под окном совсем бессильно встал,
Дымясь и тлея, старый самосвал.
Жарко...
© Copyright: Борис Пинский, 2011
Свидетельство о публикации №211030400815
Свидетельство о публикации №211030400815
Рецензии