Ты идешь по росе,
по аллее цветущего мая,
а трава тебе вслед
серебристые брызги роняет.
Золотятся цветы,
хороводятся первые пчелы...
Удаляешься ты
по дороге, от солнца веселой.
Ты уходишь в леса,
в кисею зеленеющих кленов,
в камышей чудеса
и прудов, одуряюще-сонных.
Ты идешь по песку,
по волне золотого прибоя,
и не гонишь тоску,
и не манишь меня за собою.
Ты уходишь совсем,
чуть заметно цветы приминая.
Только я тебе вслед
запоздалые слезы роняю.
Ты идешь по росе...
© Copyright: Борис Пинский, 2011
Свидетельство о публикации №211030400831
Свидетельство о публикации №211030400831
Рецензии