Ко дню рождения Высоцкого. Два стихотворения

         
25 января исполнилось 73 года со дня рождения Владимира Семеновича Высоцкого. Его творчество определенным образом повлияло на мое воспитание, мои взгляды на жизнь, поэтому я тоже решил написать о нем несколько строчек.

Ницше в вое время писал: "Многие умирают слишком поздно, а иные слишком рано. Пока еще очень странным кажется учение - умри вовремя! Умри вовремя: так учит Заратустра. Конечно, как может вовремя умереть, тот, кто не жил вовремя?"

Высоцкий жил вовремя и умер тоже вовремя. Он стал легендой.

Высоцкий - это переоценка ценностей и им самим и теми, кто его слушал и впитывал.

Вы можете представить себе  Высоцкого 73-летним больным, маразматическим старцем, живущим и творящим в наши дни?

А именно таким бы он и был, если вспомнить о том образе жизни, который он вел.

Вы можете себе представить себе Высоцкого, продающего душу нынешним правителям, которые бы надели на него медали "За заслуги перед Отечеством" разных степеней, посещающего различные шоу, устраиваемые голубыми и проститутками всех мастей?

Я нет.

Или Высоцкого в другой альтернативе - забытого, больного в своей квартирке или дачке, со статусом "выжившего из ума классика", как у Солженицина после написания последним "200 лет вместе"?  Я нет.

Высоцкий умер вовремя!

Я хочу опубликовать два моих стхотворения. Они написаны давно. Первое - на 50 летие Высоцкого. Тогда я еще был довольно молод, поэтому оно может показаться немного наивным. Но уже тогда мне не нравилось, что начиналось твориться вокруг его имени.

Второе стихотворение - это подражание Высоцкому. Это более личное. Это то, почему я открыл этот ресурс, написал книгу.

 

О Высоцком.

 

Он умер в 42, хотя и мог бы жить
И слух наш резать правдою бы дерзкой
С желаньем в жизнь из сна нас возвратить
Своею хрипотою очень резкой.

Еще при жизни, заглянув туда
В то время, где его уже не будет
Он хрипом уши нам сдавил тогда,
Который даже мертвого разбудит.

Но этот крик, которым разбудить
Старался он мильоны крепко спящих
Прервали те, чего греха таить,
Которым легче жить среди храпящих.

А мы храпели с каждым днем сильней
И кто не спал, то делал вид, что спит
Ведь так дожить до седины верней
И он, будивший нас, тем был убит.

Теперь проснулись - Ах! Кого мы потеряли!
И кто виновник смерти страшной той?
А нам причиной смерти называли
Его непрекращавшийся запой.

Где те,  кто в гроб его цинично загоняли,
Писав от зависти наветы на него?
Те, кто при жизни грязью поливали
Хотя не стоили и волоса его.

Да вот они! Все те же перед нами!
Поют ему фальшиво гимн сейчас
Они лишь маску ловко поменяли
Как делали до этого не раз.

Все те, кто расставлял ему флажки,
Теперь его друзьями стали сразу.
Ведь он сейчас уж мертв и не хрипит
Своею резкой и жестокой правдой.

А стих его пронзает наши уши
И сердце наше режет, словно нож
По-прежнему кричит он нам: "Спасите наши души!",
Которые во сне сковала ложь.

Как волк через флажки, он прыгнул и ушел
Хоть не любил фатального исхода.
Он выхода другого не нашел
Во имя человеческого рода.

Пусть жизнь его и смерть, потомкам навека
Уроком станут, но без повторенья.
Хотя бытуют в жизни иногда
Слова, что "повторенье - мать ученья".

 
                1988 год.

 

Смотря сегодняшние чевствования В. Высоцкого, меня одолевает все то же горькое чувство того, что мы живем в эру сплошного лицемерия.

Отсюда родилось тогда и второе стихотворение.

 

Подражание В. Высоцкому

 

Охотники! Ведь как всегда вы правы!
На вашей стороне и сила и успех
Вы целитесь в упор, и оградив флажками
Дорогу к бегству, бьете без помех.

 
Вы бьете наповал, картечью или пулей
Вас не пугает наш, предсмертный грозный рык.
И мы ложимся в снег окостеневшим трупом
В последний в жизни раз оскалив желтый клык.

 
Мы мечемся в закрытом нам пространстве
Но красный цвет флажка нас ставит под прицел
Мы корчимся в снегу от боли и страданий
Когда не насмерть - это наш удел.

 
Охотники! Ведь вы же все же люди!
Так дайте шанс, чтоб мы ушли от вас
Мы жить хотим как вы и жить мы все же будем
Плевать нам на флажки, как вам сейчас на нас!

 
     1989 или 1990 годы.

 

Светлая память Владимиру Семеновичу Высоцкому