Дневник. Письмо

Я думала, что ты играешь, ты в маске:
седина в бороде, а в ребре бес...
по сороковине трезвости - десять дней запоя,
вот что ты такое, вот что ты такое...
и как это вышло, что в сердце ты влез,
ты, ребенок седой, постаревшая сказка...

Думала, что между нами все просто:
кнопки, доверие и конвенция про любовь..
а оказалось, что договор этот - ссадина в кровь -
рванулся зерном в чудовищном росте,
сгустком из-под ребра, едва ли не двинув кров...
а начиналось так просто - наш договор про любовь...

И то, что слова наши - и письменно,  и из уст
рвутся сквозь километры друг к другу -
взять и присвоить, и каждый из нас Прокруст -
виртуальное ложе любви ставим себе в заслугу,
правим душу чужую... если любит - так пусть
терпит...
... терплю и душу свою треплю на волокна -
богат урожай на душевный лён...
Не влюблена? И ты не влюблен?
если да, если леность это души,
 то почему же в окна
хочу заглянуть твои
и убедиться, что ты - жив...