Трактат о Музе

   Как хочется написать действительно замечательную вещь, чтобы у всякого читателя замирало дыхание, холодок пробегал по спине и даже самый искушённый критик не смог остаться равнодушным. Не надо романов и крупных повестей, достаточно рассказа, но чтобы он вмещал в себя и юмор, и драму, интригующий сюжет и добрый конец. Казалось бы, садись и пиши, но порой не хватает сюжета, дремлет чувство юмора, а чаще всего просто нет вдохновения. Мысли вялы, слова не те и получается не рассказ, а одно сплошное разочарование.

   Но наступает время, когда с вершины Парнаса верхом на Пегасе спускается Муза и дарит автора богатством зовущимся вдохновением. Куда девается вялость, леность и откуда берутся те самые нужные, правильные слова? А сюжеты, оказывается, всегда роились в голове у автора и только ждали подходящего момента, чтобы вежливо постучаться и попроситься наружу. Тогда автор счастлив, он хватает своё заветное перо и выводит строки надиктованные ему капризной, непостоянной Музой.

   Недаром она родилась в женском обличии, у неё все повадки свойственные ветреной красотке: непостоянство, склонность к флирту и порой отсутствие чувства меры. На неё можно обижаться, сердиться, возмущаться её поведением... Но куда без неё? Никуда. Связь незрима, но крепка и зависимость от неё полная. Она рядом — и на душе светло и радостно, её нет — и снова грустно. Чем дольше разлука, тем мрачнее краски кругом, не мил белый свет и кажется невозможной грядущая встреча... Но как мало надо, чтобы рассеялись тучи. Достаточно одной улыбки, доброго взгляда, и вновь засияло солнце, ожила радость на сердце, и возродились надежды, стремления... Как падок человек на ласку, особенно автор истосковавшийся по перу.

   Но вот автор сел за стол, нервно теребит пальцами перо, чуть задумался, и из-под пера полились строчки, гладкие, ровные, без шероховатостей, наполненные мыслью, любовью и поэзией. Из-за плеча заглядывает любопытная Муза, а Пегас стоит в стороне и добродушно фырчит, ударяя золотым копытом. Казалось бы, всё идёт хорошо, но тут Музе становится скучно, ей надо поозорничать. И автор начинает замечать, что у него выходит не совсем то, что он задумывал. Чем дальше, тем больше он в этом убеждается, сюжет живёт самостоятельной жизнью и заводит в такие дебри, из которых автору уже не выбраться, половина написанного летит в тартарары, автор делает попытку совладать с непокорным сюжетом, но всё бестолку. Взмыленный, взлохмаченный автор, если бы не был так поглощён работой, то наверняка услышал бы звонкий смех веселящейся Музы, теперь ей весело.

   Автор не был бы автором, если бы сразу сдался и бросил перо. И вот к утру, после бессонной ночи, на столе лежат два готовых рассказа, несколько лирических стихотворений, набросок для романа и начало неплохой повести. Но всё это не то! Автор-то задумывал совсем иное. И, истомлённый муками творчества и бессонной ночью, автор хватается за голову и идёт на кухню налить себе чаю покрепче. Мысли путаются, зубы сжимаются, под глазами круги, от отчаяния хочется биться головой об стенку. В это мгновение нет несчастнее человека на земле... А Муза счастлива, ей весело.

   Когда же утомившейся после бессонной ночи автор, не раздеваясь, падает на кровать и забывается нервным, тревожным сном, Муза склоняется над ним и, как мать ребёнку, шепчет что-то ласковое своему глубоко несчастному питомцу. И в это время автор видит во сне всё то, что он задумывал написать. В ярких красках, с малейшими подробностями, с полутонами и нюансами. Каким-то чудом мысли, сцепившиеся в клубок, вдруг раскладываются по полочкам и всё становится на свои места. Как же всё было просто! Здесь и ребёнок смог бы разобраться. Автор пробуждается, путаясь в одеяле бежит к столу, хватает перо и понимает, что он забыл всё, абсолютно. Сновидение полностью стёрлось из памяти. И как не пытайся ничего не удаётся вспомнить. В голове словно осенний ветер, гоняющий одну единственную мысль: пойти и напиться.

   Такой удел всех талантов, они игрушка в руках Музы. О, сколько нелестных эпитетов несётся в её адрес... Но сколько к ней обращено мольбы снизойти, уделить внимание, одарить хоть капелькой благосклонности... А Муза ещё подумает. Что ей проклятья и что ей просьбы, когда она — королева и решает сама кому, когда и какою мерой отсыпать толику вдохновения. И неизвестен способ как оказаться у неё в чести, никто не в силах предостеречь от неверных шагов, ибо Муза и сама не знает, что ей понравится, а что нет. Настроение её переменчиво, она не строит долгосрочных планов, а живёт сиюминутными порывами и бабочкой порхает вокруг автора, демонстрируя свою доступность и оставаясь неприступной.

   Но есть люди, — они рождаются не часто, их имена легко перечесть, — которые у Музы на особом счету. По какой причине, почему Муза выделяет их из числа других, понять невозможно. Есть ли здесь какие- либо материнские чувства, или она страстно влюбляется в автора и служит ему беззаветно, распаляя его душу бесконечными порывами вдохновения... Здесь Муза, как и любая женщина, остаётся загадкой. В самом деле, кто может сказать, почему женщина любит именно этого человека, а не другого? Если она начнёт отвечать, перечисляя достоинства своего избранника, то ответ этот не будет полным, ибо женщина и сама не знает, почему любит. Любит и всё. Разве этого мало? Такова и Муза, таков её выбор.

   Богат и счастлив тот, кто ощущает на себе всю силу, всю глубину женской любви. А человека ощутившего на себе глубину любви Музы люди потом зовут гением, ибо плоды такой любви бессмертны. Муза чиста сердцем, открыта душой, а если бывает коварна, то не со зла, а лишь из озорства или от обиды. Она ранима, а потому обидеть её можно даже того не желая. Но и сердце у неё доброе, готовое к прощению, хотя получить его бывает не просто. Прощение и женщины и Музы зарабатывается делами, одних даров и красивых слов мало. Бывает, проходят годы, прежде чем отчаявшийся автор вновь увидит на лице Музы улыбку, тогда они оба вновь становятся счастливы от того, что возродился их союз...

   Писатель, поэт и художник. Любой, кто с надеждою взирает на вершину теряющегося в небесной вышине Парнаса, верь, однажды и к тебе на крылатом коне спустится изящная амазонка зовущаяся Музой. Береги её, будь нежен с ней. Представь, что перед тобой та хрупкая, стройная девушка которую ты когда-то назвал своей любимой... Неужели ты хочешь, чтобы она превратилась в обрюзгшую особу пропахшую прогорклым палёным жиром и накрученную на бигуди? Муза — твоё счастье. Береги её и не дай порваться связывающим вас тонким хрустально – хрупким нитям.

                КОНЕЦ.