без грима

ты приснился мне прошлой ночью – удивительно, мы оба так радовались этой совершенно невозможной встрече – где-то в горах, в немыслимой обстановке каких-то шалашей из шкур, туземцев, цветов и пряных запахов – причём ты был настолько искренне счастлив – без единой смутной мысли, омрачающей светлый вопрос твоего лица – да, ты освободился от старых своих мучителей, следовавших по пятам за тобой всю жизнь – страха и печали – не было их в твоих глазах, в твоём голосе – не было их в прикосновении твоей руки к моей – а я уже и забыла, как это, ощущать тепло твоей ладони – ведь столько лет прошло с  той последней – безумной, мучительной – встречи, но я помню, что никогда, ни разу в реальной жизни не смотрел ты на меня так, как в этом сне – открыто, радостно, не пытаясь проникнуть глубже, постичь неведомое, омрачить данное нам с тобой оттуда бесплатно... чистым – без примесей, наметённых ненужными думами подозрений, взглядом – от которого заколотилось как бешеное сердце, давно уже прикинувшееся простым рабочим моторчиком, гонящим свежую, но вовсе не такую алую, как на картинке пятилетней давности, кровь по жилам – и так захотелось прижаться и замереть – по законам сна, поперёк жизни, вспять, против шерсти и правил – ведь ты так говорил со мной, что вдруг стало ясно – чем меньше думаешь о том, что нельзя, тем реже слышишь внутри – не получится...
может, ты тоже умер...?