Слепой...

Мир был темным для него. Казалось, что в нем, в этом мире, не было ни начала ни конца. Он просто был…
  И был ли он вообще…
  Но так или иначе они существовали вместе.
  Водя своей палкой вокруг себя, словно описывая  что-то несказанное, вырисовывая что-то новое, он всегда одиноко бродил по улицам.
  Он продолжал смотреть, хоть глаза ничего и не видели. Продолжал жить, хоть та скрывалась за темным занавесом ночи. Страшной ночи! Темнота, которая затягивает, как сыпучий песок.
  Он привык к ней.
   Но были все же моменты, когда он, напрягаясь от боли, вспоминал  свое детство. Темное детство. Когда боишься сделать шаг, когда не видишь свою мать… Когда  веселый смех с пeсочницы кажется злой насмешкой.  Когда спотыкаешься во времени, не видишь свет луны. Кристальную тайну моря. Свежесть вечера. Движение… Тонкие капли летнего дождя. Красный зонтик твоей возлюбленной, пусть это и пошло звучит. Не видишь её нежный взгляд. Когда не видишь мечту. Страшно…
     Но он и к этому привык.
    Все было внутри него. Тонкая душа бедняги светилась нежным теплом изнутри. Она ловила каждую секунду этого мира. Дышала каждым мгновением. Пальцы научились осознавать цвет. Нет, конечно, это не так. Но он верил в это. Смог чувствовать каждый изгиб. Он был подобен художнику, смешивающему краски. Настоящему художнику. Подобно музыканту, истинному музыканту, что видит музыку во всем. Похож на лист, что ловит любой поток жизни. Он был самой жизнью…



***
И сидя поздно вечером перед открытым окном, поглаживая своего мурлычущего кота, он замирал… Он все же никак не мог  привыкнуть к этому… К тому, что вокруг него…