Губы, хранящие вкус твоих мыслей

"Просто захотелось положить на твою руку - свою.(...)
Хотя совершенно не пойму - что я так смогу тебе сказать?" (с)

Ты положил свою руку - на мою,
и я стала слушать о чем ты думаешь.
Потому что сама я уже думать ни о чем не могу.
Хорошо еще, что ты - можешь.

Вот ты подумал о тишине,
наполненной нашими объятьями.
Здесь хорошо без всяких слов.
И губы, хранящие вкус -
доказательство всего произошедшего с нами.

А вот ты подумал о том,
что твои записки
похожи на бумажное надгробие.
Пощадит ли его ветер?
А щадит ли нас смерть?

Интересно, что подумают те,
кто прочтет на твоем бумажном надгробии все,
что ты успел рассказать?
Разве не удивятся они,
узнав, что здесь покоится прах человека,
умевшего любить?
Как странно, что любовь не считается подвигом.

Вдруг ты перестал думать.
Я слышу, что поток мысли - прекратился.
Словно сказал что-то важное и умолк.
Устал?

Как я хочу знать - что ты чувствуешь,
держа мою руку в своей?
Неужели все то, что чувствую я?
Но я же чувствую тебя!

Значит, нам важно держать друг друга за руки,
чтобы знать - что мы чувствуем?