Музы

Порочный круг. Девушки любят тебя за твои стихи, а ты пишешь стихи, если тебя любят девушки. Не одна-единственная, а сотни, тысячи. Чем больше девушек, тем больше хороших стихотворений. После очередного удачного секса (а ты ведь в этом плане во истину мастер и провалов у тебя не бывает), влетаешь в свой кабинет, садишься за дубовый стол и пишешь… пишешь… пишешь до рассвета. Утром выставляешь музу за дверь, благодарно улыбаясь и обещая позвонить. А к обеду судорожно ищешь следующую… музу. Вечером вновь секс, а ночью опять стихи. Пятый сборник вот-вот выйдет из-под твоего пера. Ты признан, почитаем, кто знает, может, через лет так десять твои строчки будут зазубривать старшеклассники на уроках украинской литературы. Но разве кто-то из многотысячных читателей, маленьких и взрослых, подозревает, чем пропитаны твои творения? А ты? Ты сам-то отдаешь отчет в том, что творишь? В том, ч е м творишь? Кровью девственниц и солеными слезами, размазанными помадой проклятьями, осколками сердец вперемешку с налипшими перьями из оборванных крыльев падших муз. Может, хватит? Нет... как же... ты же без чужого горя не напишешь ни одной прекрасной строчки. Вот цена искусства. Цена рукотворной красоты. Боль. Муз.